>>Läs, undra, reflektera! (Avsnitt 3)
Kära läsare, "vuxen" läsning hjälper dig verkligen att förstå innebörden av alla texter. Det finns många av dem i vår bok, de är alla olika i betydelse, humör och ordval.
Som författare till läroboken drömmer jag att det viktigaste miraklet kommer att hända tidigare - du kommer att kunna lära dig att läsa snabbt, med förståelse, utan misstag. För att göra detta försöker jag lämna dig ifred med nya berättelser, dikter, berättelser.
Efter att ha arbetat i klass med barnen och läraren, försök att läsa hemma på samma sätt som vuxna läser. Använd den läsmetod som du är bekant med från dina lektioner.
G. Novitskaya
Vår i källaren
Det är buller och bråk i källaren.
Plötsligt brast en ärta.
Och det kom en grodd ur det -
Lockigt och snyggt.
Han sträckte sig mot fönstret
Stå upp på tårna så gott jag kunde,
Och han ropade: "Vår, vår!" -
Hela källaren är passionerad 1.
Och genast blev allt fel,
Grönsaker har förändrats:
Frisyren uppfanns av Burak 1
Utan hjälp utifrån.
Och till och med hela stjälken 2
Plötsligt täckt av knoppar
Och tyst sa 3: "Vänner,
Jag är så berörd av våren."
Och döljer kärlek från alla,
"Om det inte är ärtor, knappast"
Rodnade, tänkte moroten,
Det skulle bli vår i källaren.”
Allt runt omkring förvandlades.
Välkomna den modiga våren,
Redo att skydda henne
Bågen var fylld med pilar.
1 Fiery (här) - häftig, upprymd.
1 Burak - rödbetor.
2 Stjälk - en hård förtjockad stjälk av kål.
3 Att tala upp - att tala, att tala ut.
4 Förvandla - ändra.
A. A. Fet
Fisk
Varmt i solen. Vår
Tar sina rättigheter;
På vissa ställen är flodens djup klart,
Gräs syns längst ner.
Ren kall ström
Jag tittar på flytet -
Stygg fisk ser jag
Leker med en mask.
blåaktig rygg,
Hon är som silver
Ögon - Burmit 1 två korn,
Crimson fjäder.
Den går utan att vackla under vattnet.
Det är dags! Mask i munnen.
Ack, en lysande rad
Hon gled in i mörkret.
Men här kommer det onda ögat igen
Blinkade i närheten...
Vänta, kanske den här gången
Du kommer att hänga på en krok!
1 burmitkorn (föråldrad) - en stor pärla.
K.D. Balmont guldfisk
Det var en glad bal i slottet,
Musikerna sjöng.
Vinden i trädgården svajade
Lätt sving.
I slottet, i söt delirium,
Fiolen sjöng och sjöng.
Och i trädgården fanns en damm
Guld fisk.
Och de cirklade under månen,
Exakt snidade
Berusad av våren
Nattfjärilar.
Dammen gungade en stjärna inom sig,
Gräset böjde sig flexibelt.
Och blixtrade där i dammen
Guld fisk.
Vi har åtminstone inte sett henne
Bollens musiker
Men från fisken, från henne,
Musiken spelade.
Det blir en liten tystnad,
guldfisk
Den blinkar förbi och syns igen
Det finns ett leende bland gästerna.
Fiolen kommer att låta igen
Låten hörs.
Och kärlek mumlar i våra hjärtan,
Och våren skrattar.
Blicken 1 till blicken viskar:
Så lätt och ostadig 2,
För där i dammen -
Guld fisk.
1 Blicka - titta.
2 Instabil - instabil, i ett tillstånd av lätt fluktuation.
E. I. Fedorova
Tyavki valpens dröm 1
Möte på dacha
Tecken
Valp Yelp. En drömsk, rastlös valp som ihärdigt fångar stjärnor.
Smart katt. En observant vuxen katt som skrattar åt Yelps upptåg.
På natten hände fantastiska händelser på dacha: stjärnor föll i gräset. Valpen Tyavka, uppenbarligen buren av denna höst, rusade runt sängarna, över rabatten och tog sig igenom nässlorna för att... fånga minst en stjärna. Men han fortsatte att stöta på hinder.
1 Dramat skrevs baserat på sagan av N. K. Abramtseva "Faller stjärnorna?.." // Abramtseva N. K. Sagor för vänliga hjärtan. - M.: Kostik, 1997.- S. 13, 14.
Valp Yelp. Att fånga en stjärna är inte så svårt... Men varför står det här staketet i vägen för mig? Troligtvis föll stjärnan på andra sidan stängslet. (Yelp blev upprörd och sprang runt i trädgården igen.)
Yelping undveks helt. Efter att ha slagit näsan på staketet bestämde sig valpen för att vila lite och lägga sig precis där.
Skratt hördes. Yelp höjde huvudet och såg grannens katt på staketet. Katten höll på att kvävas av skratt.
Smart katt. Dumma valp! Ganska dumt! Vad gör du? (Katten kisade roligt och tittade nedlåtande på valpen.)
Valp Yelp. jag? Jag fångar stjärnor... Eller rättare sagt, jag vill fånga åtminstone en. Men de faller alla på fel ställe. De faller bakom staketet. (Yelp anförtrodde sin dröm till katten som tittade på honom.)
Katten låg imponerande på staketet och skrattade plötsligt igen.
Smart katt. Dumma valp! Ganska dumt!
Valp Yelp. Varför? Varför är jag dum? Jag kan bara inte hoppa över ett staket.
Smart katt.(Med ett flin.) Ja, för att du är dum för att du fångar något som inte går att fånga!
Valp Yelp. (Förvånad.) Är det inte möjligt?
Smart katt. Självklart kan du inte, tro mig. (Blir viktig.) Jag bodde länge på biblioteket och läste alla möjliga vetenskapliga böcker.
Valp Yelp. Än sen då? (Indignerat.) Vad har böcker med det att göra? Vad säger det om stjärnor?
Smart katt. Tja, åtminstone det faktum att stjärnor inte faller alls.
Tyavka förberedde sig på ett avgörande försvar. Han spände sig och kände en okänd kraft bakom sig. Hans ord lät självsäkra och glada.
Valp Yelp. Tja, det gör jag inte! De faller fortfarande! Idag har fyra stycken redan fallit!
Smart katt. Det här är inga stjärnor alls!
Valp Yelp.(Isint.) Varför inte stjärnor? Stjärnor är stjärnor.
Den alltför smarta katten förberedde sig på att förklara sin syn på vad som hände med Yelp. Han tittade lugnt på valpen och gäspade imponerande.
Smart katt.(Lättsamt.) Nå, hur kan jag förklara det tydligare? Dessa är inte stjärnor. Det är så stora stenar som flyger väldigt högt. Ovanför månen. Och när de faller till jorden gnuggar de mot luften och brinner. Kusten är klar?
Valp Yelp. Kusten är klar. Det är uppenbart att allt detta är bajs-baj-ha. Stenar flyger, brinner... Strunt! Du läste några fel böcker, kära katt. Jag fångade stjärnor. Hejdå!
Och Tyavka sprang iväg. Katten tittade efter honom och skakade på huvudet.
Smart katt. (Tänker.) Fortfarande liten. När han blir stor kommer han att ta reda på det.
Och Tyavka flög till stängslet i hopp om att hans dröm skulle gå i uppfyllelse. Han tyckte synd om katten. Tanken flöt genom hans huvud att katten hade blivit helt galen med sitt lärande: han kunde inte skilja en stjärna från en sten. Yelp tittade upp i himlen och rusade in i natten, efter den fallna stjärnan.
O. O. Driz
Hur du gör din morgon magisk
För att göra det magiskt
Vårens gryning
Vi måste gå länge, länge
Och en armfull lysande sådana
Gula strålar
Hitta det själv på vägen.
Och lägg till de lysande
Till de gula strålarna
En armfull gröna grenar,
Himlens kant
Bäckens sång
Och små fåglar
Alla sorters färger.
Och lägg till lite
Varm vind
Doften av liljekonvalj
Ljudet av gräs
Och sedan med handflatan
Stänk på den
Bara lite
Flodblå.
Och allt detta tillsammans
Blanda,
Stäng ögon
Andas inte!
Jag svär att det kommer att göra det
Magisk gryning
Om ingen glömmer
Samtidigt ropa till mamma:
- God morgon!
G. M. Tsyferov
Motor
Alla lok var som ånglok, men ett var konstigt. Han var sen överallt.
Mer än en gång gav motorn sitt ärliga, ädla ord: se dig aldrig om igen. Samma sak hände dock varje gång. Och så en dag sa stationschefen strängt till honom:
"Om du är sen igen... då..." Och motorn förstod allt och nynnade: "Det sista jävla ädla ordet."
Och de trodde den märkliga lilla motorn för sista gången.
Knack-knack - han körde längs vägen. Jag lade märke till fölet och ville prata, men jag kom ihåg mitt ärliga, ädla ord – och gick vidare. Oavsett om han körde mycket eller inte såg han sig aldrig tillbaka. Och plötsligt en röst från skogen: usch... Motorn suckade, tänkte igen och begav sig in i skogen.
Och passagerarna tittade ut genom fönstret och såg skogen och började skrika:
– Det är en skam, vi kommer försent!
"Självklart", sa motorn. – Ändå kan man komma fram till stationen senare. Men om vi inte hör den första näktergalen nu, kommer vi att vara sena hela våren, medborgare.
Någon försökte invända, men de smartaste nickade: det verkar som om han har rätt.
Och hela natten lyssnade hela tåget på näktergalens sång.
På morgonen gick vi vidare. Vi reste mycket eller lite, men loket såg sig aldrig tillbaka. Och plötsligt kom en mild doft från lunden. Motorn suckade, tänkte en stund, suckade igen och begav sig in i lunden.
– Skam, skam! – skrek passagerarna igen. - Vi blir sena! Vi blir sena!
Och återigen svarade motorn:
- Absolut. Och ändå kan du komma till stationen senare. Men om vi inte ser de första liljorna i dalen nu, kommer vi att vara sena hela sommaren, medborgare.
Någon försökte invända, men de smartaste nickade: det verkar som om han har rätt. Nu måste vi samla liljekonvaljer.
Och hela dagen samlade tåget de första liljorna i dalen.
Först på kvällen gick vi vidare. Man vet aldrig hur länge de körde, men den lilla motorn såg sig aldrig tillbaka. Och plötsligt gick vi upp för backen. Loket tittade i fjärran och stannade.
- Varför står vi nu? - Passagerarna blev förvånade. – Inga blommor, ingen skog.
"Solnedgång", var allt motorn sa. - Solnedgång. Och om vi inte ser honom, då kanske vi kommer för sent för livet. När allt kommer omkring är varje solnedgång unik i livet, medborgare.
Och nu bråkade ingen längre. Tyst och länge tittade passagerarnas medborgare på solnedgången bakom kullen och väntade lugnt på lokvisseln.
Men här är äntligen stationen. Folk gick av tåget. Och loket gömde sig. "Nu", tänkte han, "går de här stränga farbröderna och fastrarna till chefen för att klaga."
Men av någon anledning log farbröderna och fastrarna och sa:
- Lok, tack!
Och stationschefen blev ganska förvånad:
– Ja, du var tre dagar försenad.
"Vad då", sa passagerarna. – Och de kunde bli sena hela sommaren, hela våren och hela livet.
Du förstod förstås innebörden av min saga. Ibland behöver man inte ha bråttom.
Om du ser något vackert, om du ser något bra, sluta.
B. S. Shefner
***
Vän dig inte vid mirakel -
Förundras över dem, förundras över dem!
Vänj dig inte vid himlen.
Sträck dina ögon mot dem.
Titta noga på molnen
Lyssna på fåglarna
Applicera på fjädrarna -
Ingenting kommer att hända igen.
Ögonblick för ögonblick, steg för steg
Bli förvånad 1.
Allt kommer att bli så här och allt kommer att bli fel
På ett ögonblick.
1 Förvåning - överraskning.
Matveeva E.I. Litterär läsning. Var gömmer sig miraklet?: En lärobok för 1: a klassen grundskola(System av D. B. Elkonin - V. V. Davydov) / E. I. Matveeva. - 7:e uppl. - M.: Vita-Press, 2007. - 128 s.: ill.
Inskickad av läsare från webbplatsen
Lektionens innehåll lektionsöversikt och stödram lektionspresentation interaktiva tekniker accelerator undervisningsmetoder Öva tester, testar onlineuppgifter och övningar läxverkstäder och träningsfrågor för klassdiskussioner Illustrationer video- och ljudmaterial fotografier, bilder, grafer, tabeller, diagram, serier, liknelser, talesätt, korsord, anekdoter, skämt, citat Tillägg abstracts cheat sheets tips för de nyfikna artiklarna (MAN) litteratur grundläggande och ytterligare ordbok över termer Förbättra läroböcker och lektioner rätta fel i läroboken, ersätta föråldrade kunskaper med nya Endast för lärare kalenderplaner lärande program riktlinjerK. D. Balmonts verk "Goldfish" skrevs 1903 och ingick i samlingen "Only Love". Denna samling är bevis på poetens vägran att delta i klasskampen; nu vänder han sig till den mänskliga själen och letar efter källan till kärlek och lycka där. Konstantin Dmitrievich visar en värld där det finns så mycket glädje och hopp – och det beror bara på att en saga finns någonstans i närheten. Det syns inte, men det finns där.
När man vänder sig till texten till Balmonts dikt "Guldfisk" i en litteraturlektion i vilken klass som helst, är det värt att ägna särskild uppmärksamhet åt epitet och upprepningar, av vilka det finns många i arbetet. Refrängen "guldfisk" upprepas särskilt ofta (i varannan strof), vilket inte låter en glömma att mirakel och lycka finns någonstans i närheten. Författaren skapar alltså hos läsaren en känsla av förväntan på något glädjefullt som en saga ger människor. Temat för dikten är hopp; den lär att lycka finns, du behöver bara vänta på den, glädjas och älska. Det är hoppet som ger människor styrka; hon är den magiska guldfisken som ger önskningar.
Det var en glad bal i slottet,
Musikerna sjöng.
Vinden i trädgården svajade
Lätt sving.
I slottet, i söt delirium,
Fiolen sjöng och sjöng.
Och i trädgården fanns en damm
Guld fisk.
Och de cirklade under månen,
Exakt snidade
Berusad av våren
Nattfjärilar.
Dammen gungade en stjärna inom sig,
Gräset böjde sig flexibelt,
Och blixtrade där i dammen
Guld fisk.
Vi har åtminstone inte sett henne
Bollens musiker
Men från fisken, från henne,
Musiken spelade.
Det blir en liten tystnad,
guldfisk
Den blinkar och syns igen
Det finns ett leende bland gästerna.
Fiolen kommer att låta igen
Låten hörs.
Och kärlek mumlar i våra hjärtan,
Och våren skrattar.
Öga mot öga viskar: "Jag väntar!"
Så lätt och skakig
För där i dammen -
Guld fisk.
Orff. blixt, -aj, -aj ortografisk ordbok Lopatina
H.A. Teffi
Balmont
Minnen från silveråldern. Komp., författare. förord och kommentera. Vadim Kreid. M.: Republic, 1993. OCR Lovetskaya T. Yu. Vi har en speciell känsla för Balmont. Balmont var vår poet, vår generations poet. Han är vår tid. Vi bytte till det efter klassikerna, från skolan. Han överraskade och gladde oss med sin "klockspel av kristallharmonier", som strömmade in i själen med vårens första lycka. Nu börjar vissa tycka att bidraget från Balmonts gåva till rysk litteratur inte var så stort. Men det är så det alltid blir. När kärlekens frenesi försvinner frågar en person sig själv förvånat: "Varför var jag så arg?" Och Ryssland var just kär i Balmont. Alla från sekulära salonger till en avlägsen stad någonstans i Mogilev-provinsen kände Balmont. Den lästes, reciterades och sjöngs från scenen. Herrarna viskade hans ord till sina damer, skolflickorna kopierade dem till anteckningsböcker: Öppna glädje för mig, blunda... Den liberala talaren lade in i sitt tal: - Idag ska jag ge mitt hjärta till strålen... Och ett svarande rim lät vid hållplatsen Zhmerinka-tovarnaya, där telegrafisten talade till en ung dam i mordoviansk kostym: "Jag kommer att våga - det är så jag vill ha det." Den gamla författaren Zoya Yakovleva, som var värd för en litterär krets, hade fortfarande missnöjda dekadenter som inte ville känna igen Balmont en underbar poet. Då bad värdinnan den unge dramatikern N. Evreinov att läsa något. Och Evreinov, utan att namnge författaren, reciterade Balmonts "Reeds": Reeds-sh-shi... sh-sh-rust... Varför brinner ljusen mellan dem... Han reciterade vackert, med poser, med gester. Åhörarna ropade förtjust: "Vems är det här? Vems är det här?" "Detta är en dikt av Balmont," meddelade Yakovleva högtidligt. Och alla var överens om att Balmont var en underbar poet. Sedan kom eran av melodisk deklamation. I min trädgård glittrar vita rosor, vita och röda rosor glittrar, blyga drömmar darrar i min själ, blyg men passionerad 1. Vedrinskaya reciterade. Khodotov och Vilbushevich talade. Khodotov gick in i en brinnande frenesi och gömde försiktigt sina rim. Skådespelare tror alltid att en dikt vinner mycket om den accepteras som prosa. Vilbushevich skar tremolon och avbildade havet med kromatiska skalor. Salen surrade av förtjusning. Jag hyllade också. 1916 spelades min pjäs "Satans orgel" på Maly-teatern i Moskva. Jag avslutade första akten i denna pjäs med en dikt av Balmont. Andra akten började med en fortsättning på samma dikt. "Guldfisk". Jag gillade verkligen det. Jag gillar det fortfarande nu. Det var en glad bal på slottet, musikerna sjöng. Vinden i trädgården gungade den lätta gungan. Och de cirklade under månen, Som snidade, nattfjärilar berusade av våren. Dammen skakade en stjärna inom sig, gräset böjde sig ostadigt och en guldfisk blixtrade där i dammen. Även om bollens musiker inte såg henne, Men från fisken, från henne, lät Musik... etc. 2 Pjäsen var nedsänkt i det mörka riket av provinslivet, dumt och ont. Och denna saga om fisken fräscha upp henne med en så söt, lätt, doftande ström att den inte kunde låta bli att glädja publiken och betona den kvavliga atmosfären i den avbildade miljön. Det finns bra dikter, utmärkta dikter, men de går förbi, dör spårlöst. Och det finns dikter som verkar banala, men det finns en viss radioaktivitet i dem, en speciell magi. Dessa dikter lever. Det här var några av Balmonts dikter. jag Jag minns att en bolsjevik kom till mig - det här var före revolutionen. Bolsjeviken kände inte igen poesin alls. Och ännu mer dekadent (Balmont var en dekadent). Av alla ryska dikter kände jag bara till Nekrasovs: Från dem som jublar, tjattrar lättvindigt, fläckar sina händer i blod, Led mig till de förgångnas läger. Jag läste den som om jag nysit fyra gånger. Han tog Balmonts bok från min hylla, öppnade den och läser: Liljor i dalen, smörblommor, kärlekssmekning, Ett ögonblick av det omöjliga, ett ögonblick av lycka 3. "Vilket nonsens", säger han. "Om det är omöjligt, kan det inte existera." Annars blir det möjligt. Först och främst måste det vara vettigt. "Tja, lyssna", sa jag. Och hon började läsa: Jag ska ge dig ett brev från stjärnorna, jag ska göra en regnbåge vid dess fot, jag ska resa ditt torn högt över dagars väldiga avgrund... - Hur? frågade han - Kan jag göra det igen? upprepade jag. -- Så vad är nästa? Jag läser andra strofen och sedan slutet: Vi ska vara i strålglans och sång, Vi ska vara i sista stund Med ansiktena vända mot söder. - Kan jag göra det igen? - frågade han. - Du vet, det här är fantastiskt! Strängt taget är det omöjligt att förstå innebörden. Jag fattar åtminstone inte det. Men några bilder dyker upp. Jag undrar – kanske detta når folkets medvetande? Jag skulle vilja att du skriver ner dessa verser åt mig. Därefter, under revolutionen, steg min bolsjevik till framträdande plats, blev en betydelsefull person och nedlåtande mycket av sina broderförfattare. Det var magin i det stjärnbrevet som verkade på honom, vilket inte går att förstå. Balmont jämfördes ofta med Bryusov. Och de kom alltid fram till att Balmont var en sann, inspirerad poet, och Bryusov satt igenom sina dikter och torterade ut dem. Balmont skapar. Bryusov arbetar. Jag tror inte att denna åsikt är helt korrekt. Men faktum är att Balmont var älskad, men Bryusov behandlades kallt. Jag minns att de satte upp "Peléas och Melisande" hos Komissarzhevskaya, översatt av Bryusov 4 . Bryusov anlände till premiären och under pauser stod han vid fotljuset vänd mot publiken, armarna i kors över bröstet, i ställningen av sitt porträtt av Vrubel. Den pompösa, onaturliga och helt olämpliga posen för teatern väckte uppmärksamhet från allmänheten som inte kände Bryusov av synen. De skrattade och frågade varandra: "Vad menar den här snubbiga herren?" Bryusov, som väntade sig en ovation, blev kränkt av Petersburg.
HUR JAG MÖTTE BALMONT
Först och främst stötte jag på hans dikter. Den första dikten som tillägnades mig var Balmonts dikt. Jag vill ha dig, min lycka, min överjordiska skönhet. Du är solen i dåligt väders mörker, Du är daggen som bränner hjärtat 5. Den här dikten tillägnades mig inte av Balmont själv, utan av kadetten Kolya Nikolsky, och jag var fjorton år gammal då. Men på det raderade papperet som denna dikt noggrant skrevs om skrevs den "tillägnad Nadya Lokhvitskaya." Och den föll, flygande genom fönstret, till mina fötter, bunden till en bukett halvvissna liljekonvaljer, uppenbarligen stulna från Kolyas mosters vas. Och allt var underbart. Vår, liljekonvaljer, min ojordiska skönhet (med två flätor och fräknar på näsan). Så här kom poeten Balmont in i mitt liv. Sedan, fem år senare, träffade jag honom hos min äldre syster Masha (poeten Mirra Lokhvitskaya 6). Hans namn dånade redan i hela Rus. Från Archangelsk till Astrakhan, från Riga till Vladivostok lästes hans dikter, reciterades, sjöngs och tjöts vida omkring. "Si blonde, si gaie, si femme," hälsade han på mig. "Och du är si monsieur," sa systern. Bekantskapen blev kortvarig. Balmont, förmodligen oväntat för sig själv, skrev en dikt som undergrävde landets monarkiska grundvalar och reste hastigt utomlands 7. Nästa möte ägde rum under kriget i källaren på Stray Dog. Hans ankomst var en riktig sensation. Vad alla gladde sig! -- Hade anlänt! Hade anlänt! - Anna Akhmatova gladde sig. - Jag såg honom, jag läste mina dikter för honom, och han sa att han hittills bara hade känt igen två poetinnor - Sappho och Mirra Lokhvitskaya. Nu kände han igen den tredje - jag, Anna Akhmatova. De väntade på honom, förberedde sig för mötet, och han kom. Han gick in med pannan högt upp, som om han bar en gyllene ärakrona. Hans nacke lindades två gånger svart, någon slags Lermontov-slips som ingen bär. Lodjursögon, långt, rödaktigt hår. Bakom honom finns hans trogna skugga, hans Elena, en liten, tunn varelse med mörkt ansikte, som bara lever på starkt te och kärlek till poeten. De mötte honom, de omringade honom, de satte honom ner och de läste poesi för honom. Nu har en hysterisk krets av beundrare bildats - "myrrabärande fruar." – Vill du att jag ska kasta mig ut genom fönstret nu? Vill? Berätta bara för mig, så skyndar jag genast”, upprepade damen som blev blixtsnabb kär i honom. Galen av kärlek till poeten glömde hon bort att "Stray Dog" är i källaren, och det finns inget sätt att hoppa ut genom fönstret. Det skulle bara gå att ta sig ut och då bara med svårighet och utan fara för livet. Balmont svarade föraktfullt: "Det är inte värt det." Det är inte tillräckligt högt här. Han insåg tydligen inte heller att han satt i källaren. Balmont älskade posen. Ja, det är förståeligt. Ständigt omgiven av tillbedjan ansåg han det nödvändigt att bete sig som han enligt hans åsikt borde bete sig stor poet. Han kastade huvudet bakåt och rynkade pannan. Men hans skratt gav honom bort. Hans skratt var godmodigt, barnsligt och på något sätt försvarslöst. Detta barnsliga skratt förklarade många av hans absurda handlingar. Han, som ett barn, överlämnade sig till stundens stämning, han kunde glömma ett givet löfte, agera förhastat, avsäga sig det sanna. Så, till exempel, under 14-kriget, när många polska flyktingar strömmade till Moskva och St. Petersburg, uttryckte han vid något möte i sitt tal indignation över varför vi alla inte pratade polska. – De har varit bland oss i nästan ett halvår, under den tiden kunde de till och med lära sig kinesiska. När han åkte till Warszawa efter kriget mötte en grupp ryska studenter honom på stationen och hälsade förstås på ryska. Han uttryckte en obehaglig förvåning: "Vi är dock i Polen." Varför pratar du inte polska till mig? Eleverna (de berättade senare om detta) var väldigt upprörda: – Vi är ryska, vi välkomnar en rysk författare, det är ganska naturligt att vi pratar ryska. När vi lärde känna honom bättre förlät vi honom förstås allt. Det var naturligt för Balmont att bli genomsyrad av allt polskt i Polen. I Japan kände han sig som en japan, i Mexiko kände han sig som en mexikan, det är tydligt att i Warszawa var han en polack. Jag råkade äta frukost med honom och professor E. Lyatsky. Båda svamlade framför varandra och skröt om sin kunskap och, viktigast av allt, språkkunskaper. Balmonts individualitet var starkare, och Lyatsky föll snabbt under hans inflytande, började bete sig och dra ord. "Jag hörde att du pratar alla språk flytande," frågade han. "Mm-ja," drog Balmont. "Jag hade inte tid att studera bara zuluspråket (uppenbarligen zulu). Men du verkar också vara en polyglot? – Mm-ja, jag kan inte heller zuluspråket så bra, men andra språk utgör inte längre en svårighet för mig. Då bestämde jag mig för att det var dags för mig att ingripa i samtalet. ”Säg mig”, frågade jag upptaget, ”hur säger man ”fjorton” på finska? En besvärlig tystnad följde. "En original fråga", muttrade Lyatsky förolämpat. "Bara Teffi kan komma på en sådan överraskning," skrattade Balmont konstlat. Men varken den ena eller den andra svarade på frågan. Även om den finska "fjortonen" inte tillhörde Suhl. Senaste åren Under hela sitt liv gjorde Balmont många översättningar. Översatta assyriska psalmer (troligen från tyska). Jag studerade en gång religionerna i det antika östern och fann i Balmonts verk en mycket exakt representation av originalet, översatt till poetisk form. Av någon anledning översatte han även den underlägsna tjeckiske poeten Vrchlicki. Kanske bara genom bekantskap. "- Katt, katt, vart ska du? - Jag går till brunnen. - Katt, katt, varför går du till brunnen? - Att dricka mjölk." När han läste högt svarade katten alltid i en söt, kränkt ton. Kanske skulle det vara möjligt att inte översätta. Balmonts översättningar var i allmänhet utmärkta. Det är omöjligt att inte nämna hans Oscar Wilde eller Edgar Allan Poe. I exil bosatte sig familjen Balmont i en liten möblerad lägenhet. Fönstret i matsalen var alltid täckt med en tjock brun gardin, eftersom poeten krossade glaset. Det var ingen idé att sätta in nytt glas, det kunde lätt gå sönder igen. Därför var rummet alltid mörkt och kallt. "Det är en fruktansvärd lägenhet," sa de. "Det finns inget glas, och det är dragigt." I den "hemska lägenheten" bodde deras unga dotter Mirra med dem (så kallad till minne av Mirra Lokhvitskaya, en av de tre erkända poetinnorna), en mycket originell varelse som ofta överraskade med sina konstigheter. En gång som barn klädde hon av sig naken och kröp under bordet, och ingen mängd övertalning kunde få henne därifrån. Föräldrarna bestämde att det troligen var någon form av sjukdom och ringde läkaren. Läkaren tittade noga på Elena och frågade: "Är du uppenbarligen hennes mamma?" -- Ja. Ta en ännu närmare titt på Balmont. - Är du pappa? - Mmm-mm-ja. Läkaren spred sina händer. - Ja, vad vill du ha av henne? Nyushenka, en mild, söt kvinna med enorma, beundransvärt överraskade grå ögon, bodde också hos dem. I sin ungdom blev hon kär i Balmont och förblev med honom till sin död, förvånad och förtjust. En gång mycket rik var hon helt fattig under sin emigration och konsumerande och sjuk broderade och målade hon alltid något för att göra presenter till Balmonts med de slantar hon tjänade. Hon dog före dem. Som en gloria, kärlek, din utstrålning Över alla som dog kärleksfull. Dikten "Albatross" var inte så passande för någon poet som den var för Balmont. Den majestätiska fågeln, lyxigt breder ut sina mäktiga vingar, svävar i luften. Hela skeppet beundrar vördnadsfullt hennes gudomliga skönhet. Och så fångade de henne, klippte hennes vingar och, roligt, skrymmande, klumpigt, gick hon längs däcket till sjömännens skratt och tjat. Balmont var en poet. Alltid en poet. Och därför talade han om de enklaste vardagliga bagateller med poetiskt patos och poetiska bilder. Han kallade en förläggare som inte betalade den utlovade avgiften för en "svanmördare". Han kallade pengar för "ringmöjligheter". --Jag "Balmont är för mycket för att vägra mig vin," sa han till sin Elena. En gång, när han berättade hur någon kom till dem tidigt, sa han: "Elena var fortfarande i sitt nattansikte." Det fanns få "ringningstillfällen", så nattens ansikte uttrycktes i en gammal tvättad bomullsjacka. Och det blev roligt. Så den magnifika albatrossen gick längs däcket. Men kvinnorna som älskade honom såg inte längre hans klippta vingar. För dem tycktes dessa vingar alltid vara vidsträckta, och solen sken välsignat över dem. Hur kunde han, en trollkarl-poet, tala i ett enkelt vulgärt språk? Och hans släktingar talade också mycket till honom och om honom. Elena kallade honom aldrig make. Hon sa "poet". En enkel fras - "Maken ber om en drink" - uttalades på deras språk som "Poeten vill släcka sig själv med fukt." Myrrabärarna försökte efter bästa förmåga och förmåga att uttrycka sig på samma sätt. Ni kan föreställa er vilken typ av bedlam det blev. Men allt detta var uppriktigt och kallades den djupaste och mest entusiastiska kärleken. Det är så kärleksfulla mammor talar till sitt barn på "hans" språk. "Bobo" - istället för "det gör ont", "bainki" - istället för "sömn", "byaka" - istället för "dåligt". Vad kärlek inte kan göra med det stackars mänskliga hjärtat. Han behandlade mig väldigt ojämnt. Av någon anledning surrade han, som om han förväntade sig någon form av förolämpning från mig. Han var extremt vänlig och tillgiven. —Har du varit i Vichy? – Ja, jag gick. Kom precis tillbaka. – Jagar du din försvinnande ungdom? (Detta är uppenbarligen "Jag vill vara vågad!") - Åh, vad pratar du om? Motsatsen. Jag letar alltid efter en välsignad ålderdom. Och plötsligt blir Balmonts ansikte försvarslöst och barnsligt och han skrattar. Sedan beundrade han plötsligt min dikt "Det svarta skeppet" och gav mig en överseende för det - absolution. – För den här dikten har du rätt att döda två personer. - Verkligen två? - Jag blev glad - Tack. jag Jag kommer definitivt att använda den. Balmont berättade bra hur han instruerades av Moskvas konstteater att förhandla med Maeterlinck om produktionen av hans "The Blue Bird". "Han släppte inte in mig på länge, och tjänaren sprang från mig till honom och försvann någonstans i husets djup." Till sist släppte betjänten in mig i något tionde rum, helt tomt. En tjock hund satt på en stol. Maeterlinck stod i närheten. Jag beskrev Konstteaterns förslag. Maeterlinck var tyst. upprepade jag. Han förblev tyst. Sen skällde hunden och jag gick. De sista åren av sitt liv var han mycket sjuk. Den ekonomiska situationen var mycket svår. Vi samlade in pengar och anordnade en kväll för att betala för en sjukhussäng åt den stackars poeten. På kvällen satt Elena på sista raden, ihopkurad i ett hörn och grät. Jag reciterade hans dikter och berättade från scenen hur magin i dessa dikter en gång räddade mig. Detta var på höjden av revolutionen. Jag färdades på natten i en vagn full av halvdöda människor. De satte sig ovanpå varandra, stod och svajade som lik och låg sida vid sida på golvet. De skrek och grät högt i sömnen. En läskig gammal man med öppen mun och svullna ögonvitor pressade mig, lutad mot min axel. Det var kvavt och illaluktande, och mitt hjärta bultade och stannade. Jag kände att jag skulle kvävas, att jag inte skulle klara det förrän på morgonen, och jag slöt ögonen. Och plötsligt började en dikt sjunga i min själ, söt, naiv, barnslig. Det var en glad bal i slottet, musikerna sjöng... Balmont! Och nu finns det ingen stinkande väsande vagn. Musik spelar, fjärilar snurrar och en magisk fisk blinkar i dammen. Och från fisken, från henne, lät musik... Jag ska läsa den och börja om. Som en besvärjelse. - Kära Balmont! På morgonen stannade vårt tåg. Den läskiga gubben drogs ut, blå och orörlig. Han verkar redan ha dött. Och versens magi räddade mig. Jag pratade om detta mirakel och tittade in i hörnet där Elena låg tyst och grät.
