Verkliga historier om kriget 1941 1945. Två sanna historier om kriget. Sexuellt våld i det besegrade Tyskland

Andrey Platonov. Liten soldat

Inte långt från frontlinjen, inne på den överlevande stationen, snarkade röda arméns soldater som hade somnat på golvet sött; avkopplingens lycka etsades in i deras trötta ansikten.

På det andra spåret väsnade pannan i det heta tjänsteloket tyst, som om en monoton, lugnande röst sjöng från ett sedan länge övergivet hus. Men i ena hörnet av stationsrummet, där en fotogenlampa brann, viskade folk då och då lugnande ord till varandra, och då blev de också tysta.

Det var två majorer som stod där, inte lika yttre tecken, men med den allmänna vänligheten hos rynkiga, solbrända ansikten; var och en av dem höll pojkens hand i sin egen, och barnet såg bedjande på befälhavarna. Barnet släppte inte den ena majorens hand, tryckte sedan ansiktet mot den och försökte försiktigt befria sig från den andras hand. Barnet såg ungefär tio år gammalt ut, och han var klädd som en erfaren fighter - i en grå överrock, buren och pressad mot kroppen, i en keps och stövlar, tydligen sydda för att passa ett barns fot. Hans lilla ansikte, magra, väderbitna, men inte utmärglade, anpassade och redan vana vid livet, var nu förvandlat till en major; barnets ljusa ögon avslöjade tydligt hans sorg, som om de vore den levande ytan av hans hjärta; han var ledsen över att han skiljdes från sin far eller en äldre vän, som måste ha varit en major för honom.

Den andre majoren drog barnet i handen till sig och smekte honom, tröstade det, men pojken, utan att ta bort handen, förblev likgiltig för honom. Förste majoren blev också bedrövad, och han viskade till barnet att han snart skulle ta emot honom och de skulle träffas igen för ett oskiljaktigt liv, men nu skildes de för en kort stund. Pojken trodde på honom, men sanningen i sig kunde inte trösta hans hjärta, som bara var fäst vid en person och ville vara med honom ständigt och nära, och inte långt borta. Barnet visste redan vilka stora avstånd och tider av krig var - det var svårt för människor därifrån att återvända till varandra, så han ville inte ha separation, och hans hjärta kunde inte vara ensamt, det var rädd att det, lämnat ensamt, det skulle dö. Och i sin sista begäran och hopp tittade pojken på majoren, som måste lämna honom hos en främling.

"Tja, Seryozha, adjö för nu," sa majoren som barnet älskade. - Försök inte för hårt att kämpa, när du växer upp kommer du att göra det. Stör dig inte i tysken och ta hand om dig själv så att jag kan hitta dig levande och intakt. Nåväl, vad gör du, vad gör du - håll ut, soldat!

Seryozha började gråta. Majoren tog upp honom i famnen och kysste hans ansikte flera gånger. Sedan gick majoren med barnet till utgången, och den andre majoren följde också efter dem och instruerade mig att vakta de kvarlämnade sakerna.

Barnet återvände i armarna på en annan major; han såg distanserat och skyggt på befälhavaren, fastän denne major övertalade honom med milda ord och drog honom till sig så gott han kunde.

Majoren, som ersatte den som lämnat, förmanade länge det tysta barnet, men han, trogen en känsla och en person, höll sig avsides.

Luftvärnskanoner började skjuta inte långt från stationen. Pojken lyssnade på deras bultande, döda ljud och ett upprymt intresse dök upp i hans blick.

– Deras scout kommer! – sa han tyst, som för sig själv. – Det går högt, och luftvärnsgevär klarar inte det, vi måste skicka dit ett jaktplan.

"De skickar det", sa majoren. - De tittar på oss där.

Tåget vi behövde väntades först nästa dag, och vi åkte alla tre till vandrarhemmet för natten. Där matade majoren barnet ur hans tungt lastade väska. "Vad trött jag är på den här väskan under kriget", sa majoren, "och vad tacksam jag är för den!" Pojken somnade efter att ha ätit, och major Bakhichev berättade för mig om sitt öde.

Sergei Labkov var son till en överste och en militärläkare. Hans far och mor tjänstgjorde i samma regemente, så de tog sin ende son för att bo hos dem och växa upp i armén. Seryozha var nu inne på sitt tionde år; han tog kriget och sin fars sak till hjärtat och hade redan börjat verkligen förstå varför krig behövdes. Och så en dag hörde han sin far prata i dugout med en officer och bry sig om att tyskarna definitivt skulle spränga hans regementes ammunition när de drog sig tillbaka. Regementet hade tidigare lämnat tyskt hölje, ja, i all hast, förstås, och lämnat sitt lager med ammunition hos tyskarna, och nu måste regementet gå fram och lämna tillbaka det förlorade landet och dess gods på det, och ammunitionen också. , vilket behövdes. "De har förmodligen redan lagt tråden till vårt lager - de vet att vi måste dra oss tillbaka", sa översten, Seryozhas far, då. Sergei lyssnade och insåg vad hans far var orolig för. Pojken visste var regementet var före reträtten, så han, liten, mager, listig, kröp till vårt lager på natten, klippte av den explosiva stängningstråden och blev kvar där en hel dag till och vaktade så att tyskarna inte reparerade skadan, och om de gjorde det, klipp av tråden igen. Sedan drev översten ut tyskarna därifrån, och hela lagret kom i hans ägo.

Snart tog sig den här lilla pojken vidare bakom fiendens linjer; där fick han reda på vid skyltarna var ledningsposten för ett regemente eller bataljon fanns, gick runt tre batterier på avstånd, kom ihåg allt exakt - hans minne var inte förstört av någonting - och när han kom hem visade han sin far på kartlägga hur det var och var allt var. Fadern tänkte, gav sin son till en ordningsvakt för ständig observation av honom och öppnade eld mot dessa punkter. Allt blev korrekt, sonen gav honom rätt seriffer. Han är liten, den här Seryozha, och hans fiende tog honom som en gopher i gräset: låt honom, säger de, röra sig. Och Seryozhka flyttade förmodligen inte gräset, han gick utan en suck.

Pojken bedrog också ordningsvakten, eller så att säga förförde honom: en gång tog han honom någonstans, och tillsammans dödade de en tysk - det är okänt vem av dem - och Sergej hittade ställningen.

Så han bodde i regementet med sin far och mor och med soldaterna. Modern, som såg en sådan son, kunde inte längre tolerera hans obekväma ställning och bestämde sig

skicka honom bakåt. Men Sergei kunde inte längre lämna armén, hans karaktär drogs in i kriget. Och han berättade för den majoren, hans fars ställföreträdare, Savelyev, som just hade lämnat, att han inte skulle gå bakåt, utan hellre gömma sig som en fånge för tyskarna, lära sig av dem allt han behövde och återvända till sin fars enhet när hans mamma lämnade honom, saknar dig. Och det skulle han nog göra, för han har en militär karaktär.

Och så hände sorg, och det fanns ingen tid att skicka pojken bakåt. Hans far, en överste, skadades allvarligt, även om slaget, de säger, var svagt, och han dog två dagar senare på ett fältsjukhus. Mamman insjuknade också, blev utmattad - hon hade tidigare lemlästats av två splitter, ett låg i hålrummet - och en månad efter hennes man dog hon också; kanske saknade hon fortfarande sin man... Sergei förblev föräldralös.

Major Savelyev tog kommandot över regementet, han tog pojken till sig och blev hans far och mor istället för hans släktingar - hela personen. Pojken svarade honom också av hela sitt hjärta.

– Men jag är inte från deras enhet, jag är från en annan. Men jag känner Volodya Savelyev sedan länge sedan. Och så träffades vi här vid det främre högkvarteret. Volodya skickades till avancerade utbildningar, men jag var där i en annan fråga, och nu går jag tillbaka till min enhet. Volodya Savelyev sa åt mig att ta hand om pojken tills han kommer tillbaka... Och när kommer Volodya tillbaka och vart ska han skickas! Tja, det kommer att synas där...

Major Bakhichev slumrade till och somnade. Seryozha Labkov snarkade i sömnen, som en vuxen, en äldre man, och hans ansikte, efter att ha flyttat bort från sorg och minnen, blev lugnt och oskyldigt lyckligt och avslöjade bilden av barndomens helgon, varifrån kriget tog honom. Jag somnade också och utnyttjade den onödiga tiden så att den inte skulle gå till spillo.

Vi vaknade i skymningen, i slutet av en lång junidag. Vi var nu två av oss i tre sängar - major Bakhichev och jag, men Seryozha Labkov var inte där. Majoren var orolig, men bestämde sig sedan för att pojken hade åkt någonstans en kort stund. Senare följde vi med honom till stationen och besökte militärbefälhavaren, men ingen lade märke till den lilla soldaten i krigets bakre skara.

Nästa morgon återvände Seryozha Labkov inte heller till oss, och Gud vet var han tog vägen, plågad av känslan av hans barns hjärta till mannen som lämnade honom - kanske efter honom, kanske tillbaka till hans fars regemente, där hans fars och mors gravar låg.

Vladimir Zheleznikov. I en gammal tank

Han gjorde sig redan redo att lämna denna stad, gjorde sina affärer och gjorde sig redo för att lämna, men på vägen till stationen stötte han plötsligt på ett litet torg.

Det stod en gammal tank mitt på torget. Han närmade sig stridsvagnen, rörde vid bucklorna från fiendens granater - tydligen var det en stridsvagn, och därför ville han inte lämna den direkt. Jag placerade resväskan nära banan, klättrade upp på tanken och försökte tornluckan för att se om den öppnades. Luckan öppnades lätt.

Sedan klättrade han in och satte sig i förarsätet. Det var en trång, trång plats, han kunde knappt krypa in i den utan att vänja sig, och till och med kliade sig i handen när han klättrade.

Han tryckte på gaspedalen, rörde vid spakhandtagen, tittade genom öppningen och såg en smal remsa av gatan.

För första gången i sitt liv satt han i en stridsvagn, och allt var så ovanligt för honom att han inte ens hörde någon närma sig stridsvagnen, klättra på den och böja sig över tornet. Och så höjde han huvudet, för den ovanför blockerade hans ljus.

Det var en pojke. Hans hår såg nästan blått ut i ljuset. De tittade tyst på varandra i en hel minut. För pojken var mötet oväntat: jag trodde att jag skulle hitta en av mina vänner här som jag kunde leka med, men här är du, en vuxen främling.

Pojken var på väg att säga till honom något skarpt, att det inte var någon idé att klättra i någon annans tank, men så såg han mannens ögon och såg att hans fingrar darrade lite när han förde cigaretten till sina läppar, och förblev tyst .

Men du kan inte vara tyst för evigt, och pojken frågade:

- Varför är du här?

"Inget", svarade han. – Jag bestämde mig för att sitta. Och vad inte?

"Det är möjligt", sa pojken. - Bara den här tanken är vår.

- Vems är din? - han frågade.

"Gubbarna från vår gård", sa pojken.

De var tysta igen.

-Ska du sitta här länge? - frågade pojken.

- Jag åker snart. – Han tittade på klockan. – Jag lämnar din stad om en timme.

"Titta, det regnar", sa pojken.

– Nåväl, låt oss krypa hit och stänga luckan. Vi väntar ut regnet och jag går.

Det är bra att det började regna, annars hade vi varit tvungna att gå. Men han kunde inte lämna ännu, något höll honom i tanken.

Pojken satte sig på något sätt bredvid honom. De satt väldigt nära varandra, och denna närhet var på något sätt överraskande och oväntad.

Han kände till och med pojkens andning och varje gång han lyfte blicken såg han hur snabbt hans granne vände sig bort.

"Faktiskt är gamla stridsvagnar i frontlinjen min svaghet," sa han.

– Den här tanken är en bra sak. "Pojken klappade skickligt på rustningen med handflatan. "De säger att han befriade vår stad."

"Min far var tankförare i kriget", sa han.

- Och nu? - frågade pojken.

"Och nu är han borta", svarade han. - Återvände inte från fronten. 1943 försvann han.

Det var nästan mörkt i tanken. En tunn remsa tog sig igenom den smala visningsspringan, och sedan blev himlen mulen av ett åskmoln och blev helt mörk.

- Hur menar du "missing in action"? - frågade pojken.

— Han försvann, vilket betyder att han till exempel åkte på spaning bakom fiendens linjer och inte återvände. Och det är okänt hur han dog.

– Är det verkligen omöjligt att ta reda på ens detta? – pojken blev förvånad. – Han var trots allt inte ensam där.

"Ibland går det inte", sa han. – Och tankbilarna är modiga killar. Till exempel, någon kille satt här under en strid: det finns inget med ljuset, du ser hela världen bara genom denna spricka. Och fiendens granater träffade rustningen. Jag såg vilka gropar! Effekten av dessa granater på tanken kan få dess huvud att brista.

Åskan slog ner någonstans på himlen och tanken ringde dovt. Pojken ryste.

- Är du rädd? - han frågade.

"Nej", svarade pojken. – Det kom av överraskning.

"Jag läste nyligen i tidningen om ett tankfartyg," sa han. - Det var mannen! Lyssna. Den här tankbilen tillfångatogs av nazisterna: kanske blev han sårad eller granatchockad, eller så hoppade han ut ur en brinnande tank och de tog tag i honom. I allmänhet blev han tillfångatagen. Och plötsligt en dag sätter de honom i en bil och tar honom till en artilleribana. Först förstod tankbilen ingenting: han såg en helt ny T-34 stå och på avstånd en grupp tyska officerare. De förde honom till officerarna. Och så säger en av dem:

"Här, säger de, har du en stridsvagn, du måste gå hela träningsplatsen på den, sexton kilometer, och våra soldater kommer att skjuta mot dig från kanoner. Om du ser tanken till slutet betyder det att du kommer att leva, och jag personligen kommer att ge dig frihet. Tja, om du inte gör det betyder det att du kommer att dö. I allmänhet, i ett krig är det som i ett krig."

Och han, vår tanker, är fortfarande väldigt ung. Tja, han kanske var tjugotvå år gammal. Nu går dessa killar fortfarande på college! Och han stod framför generalen, en gammal, smal, lång, som en pinne, fascistisk general, som inte brydde sig ett dugg om den här stridsvagnsmannen och inte brydde sig om att han levde så lite, att hans mamma väntade på honom någonstans - han brydde sig inte ett dugg om någonting. Det är bara det att den här fascisten verkligen gillade spelet han kom på med den här sovjetiska: han bestämde sig för att testa en ny siktanordning på pansarvärnsvapen på en sovjetisk stridsvagn.

"Kylar du ut?" frågade generalen.

Tankbilen svarade ingenting, vände och gick mot tanken... Och när han steg in i tanken, när han klättrade in på denna plats och drog i manöverspakarna och när de lätt och fritt rörde sig mot honom, när han andades in det välbekanta , välbekant lukt av motorolja, han var bokstavligen yr av lycka. Och skulle du tro det, grät han. Han grät av glädje, han drömde aldrig om att han skulle komma in i sin favorittank igen. Att han återigen kommer att hamna på en liten bit mark, på en liten ö i sitt hemland, kära sovjetland.

I en minut böjde tankfartyget huvudet och slöt ögonen: han mindes den avlägsna Volga och hög stad på Volga. Men sedan gav de honom en signal: de sköt upp en raket. Det betyder: gå framåt. Han tog sig god tid och tittade noggrant genom visningsfacket. Ingen, poliserna gömde sig i diket. Han tryckte försiktigt ner gaspedalen hela vägen, och tanken rörde sig sakta framåt. Och så slog det första batteriet - nazisterna slog honom förstås i ryggen. Han samlade genast all sin kraft och gjorde sin berömda sväng: en spak hela vägen fram, den andra bakåt, full gas, och plötsligt snurrade tanken på plats hundraåttio grader som en galning - för denna manöver fick han alltid ett A i skolan - och plötsligt rusade iväg mot orkanbranden från detta batteri.

"I krig är det som i krig! – skrek han plötsligt för sig själv. "Det är vad din general sa, verkar det som."

Han hoppade med en stridsvagn på dessa fiendevapen och strödde dem åt olika håll.

"Ingen dålig start", tänkte han. "Inte illa alls."

Här är de, nazisterna, väldigt nära, men han skyddas av rustningar smidd av skickliga smeder i Ural. Nej, de orkar inte nu. I krig är det som i krig!

Han gjorde återigen sin berömda sväng och tryckte ner till visningsöppningen: det andra batteriet avfyrade en salva mot tanken. Och tankbilen kastade bilen åt sidan; han svänger till höger och vänster och rusade fram. Och återigen förstördes hela batteriet. Och tanken tävlade redan på, och kanonerna, som glömde någon order, började träffa tanken med granater. Men tanken var som galen: den snurrade som en topp på ett eller annat spår, ändrade riktning och krossade dessa fiendevapen. Det var en trevlig kamp, ​​en mycket rättvis kamp. Och tankfartyget själv, när han gick in i den sista frontalattacken, öppnade förarluckan, och alla artillerister såg hans ansikte, och de såg alla att han skrattade och skrek något till dem.

Och sedan hoppade stridsvagnen ut på motorvägen och styrde österut i hög hastighet. Tyska raketer flög efter honom och krävde att få stanna. Tankbilen märkte ingenting. Bara österut gick hans väg österut. Bara österut, åtminstone några meter, åtminstone några tiotals meter mot det avlägsna, kära, kära landet...

- Och han greps inte? - frågade pojken.

Mannen tittade på pojken och ville ljuga, plötsligt ville han verkligen ljuga att allt slutade bra och han, denna härliga, heroiska tanker, blev inte tagen. Och pojken blir då så glad över det! Men han ljög inte, han bestämde helt enkelt att man i sådana fall aldrig skulle ljuga.

"Fångad", sa mannen. "Bänslet tog slut i tanken och han greps." Och sedan förde de oss till generalen som kom på hela det här spelet. Han leddes över övningsfältet till en grupp officerare av två maskingevärsskyttar. Hans tunika var sönderriven. Han gick längs träningsplatsens gröna gräs och såg en prästkrage under hans fötter. Han böjde sig ner och slet av den. Och sedan lämnade all rädsla honom verkligen. Han blev plötsligt sig själv: en enkel Volga-pojke, kort till växten, ja, som våra kosmonauter. Generalen ropade något på tyska, och ett enda skott avlossades.

– Eller det kanske var din pappa?! - frågade pojken.

"Vem vet, det skulle vara bra", svarade mannen. "Men min pappa är försvunnen."

De tog sig ur tanken. Regnet har slutat.

"Adjö, vän," sa mannen.

- Adjö...

Pojken ville tillägga att han nu skulle göra allt för att ta reda på vem det här tankfartyget var, och att det kanske verkligen skulle vara hans far. Han kommer att höja hela sin gård för denna sak, och vilken gård - hela hans klass, och vilken klass - hela hans skola!

De gick åt olika håll.

Pojken sprang till killarna. Jag sprang och tänkte på den här tankbilen och tänkte att jag skulle få reda på allt om honom och sedan skriva till den här mannen...

Och så kom pojken ihåg att han inte kände igen varken namnet eller adressen på den här mannen och började nästan gråta av förbittring. Tja, vad kan du göra...

Och mannen gick med långa steg och viftade med sin resväska medan han gick. Han märkte inte någon eller något, han gick och tänkte på sin far och pojkens ord. Nu, när han minns sin far, kommer han alltid att tänka på den här tankern. Nu för honom blir det hans fars historia.

Det är så bra, så oändligt bra att han äntligen har den här historien. Han kommer ihåg henne ofta: på natten, när han inte kan sova bra, eller när det regnar och han känner sig ledsen, eller när han har mycket roligt.

Det är så bra att han har den här historien, och den här gamla tanken och den här pojken...

Vladimir Zheleznikov. Flicka i militär

Nästan hela veckan gick bra för mig, men i lördags fick jag två dåliga betyg: på ryska och i aritmetik.

När jag kom hem frågade min mamma:

- Jaha, ringde de dig idag?

"Nej, de ringde inte," ljög jag. "På sistone har jag inte blivit uppringd alls."

Och på söndagsmorgonen öppnade allt. Mamma gick ner i min portfölj, tog dagboken och såg tvåorna.

"Yuri," sa hon. - Vad betyder det?

"Det är en olycka", svarade jag. — Läraren kallade in mig på sista lektionen, när söndagen nästan hade börjat...

- Du är bara en lögnare! – sa mamma ilsket.

Och sedan gick pappa för att träffa sin vän och kom inte tillbaka på länge. Och min mamma väntade på honom, och hon var på väldigt dåligt humör. Jag satt i mitt rum och visste inte vad jag skulle göra. Plötsligt kom min mamma in, klädde sig för semester och sa:

— När pappa kommer, ge honom lunch.

- Kommer du tillbaka snart?

- Vet inte.

Mamma gick och jag suckade tungt och tog fram min räknebok. Men innan jag hann öppna den ringde någon.

Jag trodde att pappa äntligen hade kommit. Men på tröskeln stod en lång, bredaxlad okänd man.

— Bor Nina Vasilievna här? - han frågade.

"Här," svarade jag. – Det är bara mamma som inte är hemma.

- Får jag vänta? - Han sträckte ut sin hand till mig: - Sukhov, din mammas vän.

Sukhov gick in i rummet och lutade sig tungt på sitt högra ben.

"Det är synd att Nina inte är här," sa Sukhov. - Hur ser hon ut? Är allt sig likt?

Det var ovanligt för mig att en främling ringde min mamma Nina och frågade om hon var likadan eller inte. Vad mer kan det vara?

Vi var tysta.

- Och jag tog med henne ett fotokort. Jag lovade det för länge sedan, men kom med det först nu. Sukhov sträckte sig ner i fickan.

På bilden fanns en tjej i militärdräkt: i soldatstövlar, en tunika och en kjol, men utan vapen.

"Sergeant", sa jag.

- Ja. Senior medicinsk sergeant. Har du någonsin träffat?

- Nej. Jag ser det för första gången.

- Är det så? – Sukhov blev förvånad. – Och det här, min bror, är ingen vanlig människa. Om det inte vore för henne skulle jag inte sitta med dig nu...

Vi hade varit tysta i ungefär tio minuter och jag kände mig obekväm. Jag märkte att vuxna alltid bjuder på te när de inte har något att säga. Jag sade:

- Vill du ha te?

- Te? Nej. Jag berättar hellre en historia för dig. Det är bra för dig att känna henne.

- Om den här tjejen? - Jag gissade.

- Ja. Om den här tjejen. – Och Sukhov började berätta: – Det var under kriget. Jag blev allvarligt skadad i benet och magen. När du är sårad i magen är det särskilt smärtsamt. Det är läskigt att ens röra på sig. Jag drogs från slagfältet och fördes till sjukhuset på en buss.

Och sedan började fienden bomba vägen. Föraren av den främre bilen skadades och alla bilarna stannade. När de fascistiska flygplanen flög iväg klättrade samma flicka upp på bussen," Sukhov pekade på fotografiet, "och sa: "Kamrater, gå ut ur bilen."

Alla sårade reste sig och började gå ut, hjälpa varandra, skynda sig, för någonstans i närheten kunde de redan höra mullret från återvändande bombplan.

Jag blev ensam liggande på den nedre hängsoffan.

"Varför ligger du där? Gå upp nu! - Hon sa. "Hör här, fiendens bombplan återvänder!"

"Ser du inte? "Jag är allvarligt skadad och kan inte resa mig", svarade jag. "Du borde gå härifrån snabbt."

Och sedan började bombningarna igen. De bombade oss med speciella bomber med sirener. Jag slöt ögonen och drog filten över huvudet för att inte skada bussens fönsterglas som krossades i bitar av explosionerna. Till slut välte sprängvågen bussen på sidan och något tungt slog mig på axeln. I samma sekund upphörde tjutet av fallande bomber och explosioner.

"Har du mycket ont?" – Jag hörde och öppnade ögonen.

En tjej satt på huk framför mig.

"Vår förare dödades", sa hon. - Vi måste ut. De säger att nazisterna bröt igenom fronten. Alla hade redan gått till fots. Vi är de enda kvar."

Hon drog ut mig ur bilen och lade mig på gräset. Hon ställde sig upp och såg sig omkring.

"Ingen?" - Jag frågade.

"Ingen", svarade hon. Sedan la hon sig bredvid sig, med ansiktet nedåt. "Försök nu att vända dig på sidan."

Jag vände mig om och kände mig väldigt illamående av smärtan i magen.

"Lägg dig tillbaka på rygg", sa flickan.

Jag vände mig om och min rygg vilade stadigt på hennes. Det verkade för mig att hon inte ens skulle kunna röra sig, men hon kröp sakta fram och bar mig på sig.

"Jag är trött", sa hon. Flickan reste sig upp och såg sig omkring igen. "Ingen, som i öknen."

Vid den här tiden dök ett plan upp bakom skogen, flög lågt över oss och avfyrade ett skott.

Jag såg en grå ström av damm från kulor cirka tio meter från oss. Det gick över mitt huvud.

"Springa! - Jag skrek. "Han kommer att vända nu."

Planet kom mot oss igen. Flickan föll. Whoosh, whoosh visslade bredvid oss ​​igen. Flickan lyfte på huvudet, men jag sa:

"Rör dig inte! Låt honom tro att han dödade oss."

Fascisten flög precis ovanför mig. Jag slöt ögonen. Jag var rädd att han skulle se att mina ögon var öppna. Lämnade bara en liten slits i ena ögat.

Fascisten vände på ena flygeln. Han sköt ytterligare en skur, missade igen och flög iväg.

"Flög iväg" sa jag. "Mazila."

"Så är tjejer, bror", sa Sukhov. "En skadad man tog ett fotografi av det åt mig som en souvenir. Och vi skildes åt. Jag går bakåt, hon går tillbaka till fronten.

Jag tog bilden och började titta. Och plötsligt kände jag igen min mamma i den här tjejen i militärdräkt: mammas ögon, mammas näsa. Bara min mamma var inte som hon är nu, utan bara en tjej.

- Är det här mamma? - Jag frågade. - Var det min mamma som räddade dig?

"Det är det", svarade Sukhov. - Din mamma.

Sedan kom pappa tillbaka och avbröt vårt samtal.

- Nina! Nina! – skrek pappa från korridoren. Han älskade när hans mamma träffade honom.

"Mamma är inte hemma," sa jag.

-Var är hon?

– Jag vet inte, jag gick någonstans.

"Det är konstigt", sa pappa. "Det visade sig att jag inte hade bråttom."

"Och en kamrat i frontlinjen väntar på mamma," sa jag.

Pappa gick in i rummet. Sukhov reste sig tungt för att möta honom.

De tittade noga på varandra och skakade hand.

De satte sig och var tysta.

"Och kamrat Sukhov berättade för mig hur han och hans mamma var längst fram.

- Ja? – Pappa tittade på Sukhov. – Det är synd att Nina inte är här. Nu skulle jag ge dig lunch.

"Lunch är nonsens", svarade Sukhov. – Det är synd att Nina inte är här.

Av någon anledning fungerade inte pappas samtal med Sukhov. Sukhov reste sig snart och gick och lovade att komma tillbaka en annan gång.

-Ska du äta lunch? – Jag frågade pappa. - Mamma sa åt mig att äta middag, hon kommer inte snart.

"Jag äter inte middag utan mamma," blev pappa arg. — Jag kunde sitta hemma på söndag!

Jag vände mig om och gick in i ett annat rum. Cirka tio minuter senare kom pappa till mig.

- Vet inte. Jag klädde ut mig för semester och gick. Kanske gå på teater, sa jag, eller skaffa ett jobb. Hon har länge sagt att hon är trött på att sitta hemma och passa oss. Vi uppskattar det inte i alla fall.

"Strunt," sa pappa. — För det första är det inga föreställningar på teatern just nu. Och för det andra får folk inget jobb på söndagar. Och då skulle hon ha varnat mig.

"Men jag varnade dig inte," svarade jag.

Efter det tog jag min mammas fotografi från bordet, som Sukhov hade lämnat, och började titta på det.

"Tja, på ett festligt sätt", upprepade pappa sorgset. - Vad har du för foto? - han frågade. – Ja, det är mamma!

- Det var allt, mamma. Kamrat Sukhov lämnade detta. Hans mamma drog ut honom under bombningen.

- Sukhova? Vår mamma? – Pappa ryckte på axlarna. – Men han är dubbelt så lång som sin mamma och tre gånger tyngre.

- Sukhov själv berättade för mig. "Och jag upprepade för pappa historien om denna mammas fotografi.

– Ja, Yurka, vi har en underbar mamma. Men du och jag uppskattar inte det.

"Jag uppskattar det," sa jag. - Bara ibland händer det mig...

- Så det visar sig att jag inte uppskattar det? – frågade pappa.

"Nej, du uppskattar det också", sa jag. - Bara ibland händer det dig också...

Pappa gick runt i rummen, öppnade ytterdörren flera gånger och lyssnade för att se om mamma skulle komma tillbaka.

Sedan tog han fotografiet igen, vände på det och läste högt:

— ”Till den kära sergeanten för sjukvården på hennes födelsedag. Från medsoldaten Andrei Sukhov." Vänta, vänta”, sa pappa. - Vad är dagens datum?

- Tjugoförsta!

- Tjugoförsta! Mammas födelsedag. Detta räckte inte ännu! – Pappa tog tag i hans huvud. - Hur glömde jag? Och hon blev förstås kränkt och gick. Och du är bra - det glömde jag också!

– Jag har två tvåor. Hon pratar inte med mig.

– Fin present! "Vi är bara svin", sa pappa. Vet du vad, gå till affären och köp en tårta till din mamma.

Men på väg till affären, sprang förbi vår park, såg jag min mamma. Hon satt på en bänk under en bredande lind och pratade med någon gumma.

Jag gissade direkt att min mamma aldrig hade lämnat.

Hon blev helt enkelt kränkt av pappa och mig på hennes födelsedag och gick.

Jag sprang hem och ropade:

- Pappa, jag såg mamma! Hon sitter i vår park och pratar med en obekant gammal kvinna.

– Har du inte fel? - sa pappa. "Ta med rakhyveln snabbt, jag ska raka mig." Ta fram min nya kostym och rengör mina stövlar. Pappa var orolig att hon skulle lämna.

"Självklart", svarade jag. - Och du satte dig för att raka dig.

- Varför tycker du att jag ska gå orakad? – Pappa viftade med handen. – Du förstår ingenting.

Jag tog även på mig en ny jacka, som min mamma inte lät mig ha på mig ännu.

- Yurka! – skrek pappa. —Har du sett att de inte säljer blommor på gatan?

"Jag såg det inte," svarade jag.

"Det är fantastiskt," sa pappa, "du märker aldrig något."

Det är konstigt med pappa: jag hittade mamma och jag märker ingenting. Äntligen gick vi. Pappa gick så fort att jag var tvungen att springa. Så vi gick hela vägen till torget. Men när pappa såg mamma saktade han genast ner.

"Du vet, Yurka," sa pappa, "av någon anledning är jag orolig och känner mig skyldig."

"Varför oroa dig", svarade jag. "Vi kommer att be mamma om förlåtelse, det är allt."

– Så enkelt det är för dig. – Pappa tog ett djupt andetag, som om han skulle lyfta någon slags vikt, och sa: – Nåväl, varsågod!

Vi gick in på torget fot i fot. Vi gick fram till vår mamma.

Hon tittade upp och sa:

- Nåväl, äntligen.

Den gamla kvinnan som satt med min mamma tittade på oss, och min mamma tillade:

- Det här är mina män.

Vasil Bykov "Katyusha"

Beskjutningen varade hela natten - antingen försvagades, till synes till och med stannade i några minuter för att sedan plötsligt blossa upp med ny styrka. De sköt främst från granatkastare. Deras minor skar luften med ett genomträngande skrik i själva zenit på himlen, skriket fick maximal styrka och slutade med en skarp öronbedövande explosion i fjärran. De träffade för det mesta baksidan, i den närliggande byn, det var där minskriket rusade i himlen, och där blinkade reflektionerna från explosioner då och då. Just där, på den gräsbevuxna kullen där maskingevärsskyttarna hade grävt i på kvällen, var det lite tystare. Men det beror förmodligen på, tänkte plutons vice befälhavare Matyukhin, att kulsprutorna ockuperade denna kulle i skymningen, och att tyskarna ännu inte hade upptäckt dem här. Men de kommer att upptäcka att deras ögon är skarpa, och det är deras optik också. Fram till midnatt gick Matyukhin från en kulsprute till en annan - vilket tvingade dem att gräva in. Kulsprutepistolerna ansträngde sig dock inte så mycket på sina skulderblad - de hade samlat på sig mycket träning under dagen och nu, efter att ha justerat kragarna på sina storrockar, förberedde de sig för att skjuta. Men det verkar som att de redan hade sprungit iväg. Offensiven såg ut att ta slut, igår tog de bara en helt förstörd, bränd by och slog sig ner på denna kulle. Myndigheterna slutade också uppmana dem att fortsätta: ingen kom för att träffa dem den natten - varken från högkvarteret eller från den politiska avdelningen - under offensivveckan, alla var förmodligen också utmattade. Men huvudsaken är att artilleriet tystnade: antingen överfördes de någonstans eller så tog ammunitionen slut. I går sköt regementsmortlarna kort och tystnade. I höstfältet och himlen täckt av täta moln, skrek tyska minor bara högt och flämtade högt, och deras maskingevär sköt på långt håll, från fiskelinan. Våra "maximer" svarade ibland på dem från den närliggande bataljonens plats. Maskingevärsskyttarna var tysta för det mesta. För det första var det lite långt, och för det andra höll de på att spara patroner, av vilka gud vet hur många som fanns kvar. De hetaste har en skiva per maskin. Förbandets ställföreträdande befälhavare hoppades att de skulle ge oss en skjuts på natten, men de gav oss inte skjuts, förmodligen var den bakre kvar, tappade vilse eller blev full, så nu lämnades allt hopp till oss själva. Och vad som kommer att hända imorgon - det vet bara Gud. Tänk om en tysk trampar – vad ska man göra då? Att slå tillbaka som Suvorov med bajonett och rumpa? Men var är maskingevärernas bajonett, och kolven är för kort.

När han övervann höstkylan på morgonen somnade Matyukhin, plutonens ställföreträdande befälhavare, i sitt skyttegravshål. Jag ville inte, men jag kunde inte motstå. Efter att löjtnant Klimovskij förts bakåt befäl han en pluton. Löjtnanten hade mycket otur i sista striden: ett fragment av en tysk gruva skar honom väl över magen; tarmarna ramlade ut, det är okänt om löjtnanten kommer att räddas på sjukhuset. Förra sommaren skadades Matyukhin också i magen, men inte av splitter - av en kula. Jag led också av smärta och rädsla, men på något sätt undvek den magra. I allmänhet hade han tur då, eftersom han skadades bredvid vägen som tomma bilar gick, kastade de in honom bak i lastbilen och en timme senare var han redan i läkarbataljonen. Och om du släpar honom så här, med magen fallande, över fältet, ständigt under explosioner... Den stackars löjtnanten levde inte ens tjugo år.

Det är därför Matyukhin är så rastlös, han behöver se allt själv, befalla plutonen och springa till myndigheterna, rapportera och rättfärdiga sig själv, lyssna på hans obscena svordomar. Och ändå, tröttheten övermannade ångest och alla bekymmer, den äldre sergeanten slumrade till ljudet av skrikande och exploderande minor. Det är bra att den unga, energiska kulspruteskytten Kozyra lyckades gräva i närheten och beordrades av plutonchefen att titta och lyssna och sova - under inga omständigheter, annars skulle det bli problem. Tyskarna är också kvicka inte bara på dagen, utan även på natten. Under de två krigsåren såg Matyukhin nog av allt.

Efter att ha somnat omärkligt såg Matyukhin sig själv som om han var hemma, som om han hade slumrat ner på spillrorna av någon märklig trötthet, och som om grannens gris petade i hans axel med sin kalla nos - kanske var det på väg att ta tag i honom med tänderna. Förbandsställföreträdaren vaknade av den obehagliga känslan och kände direkt att någon verkligen skakade honom i axeln, förmodligen väckte honom.

- Vad har hänt?

- Titta, kamrat plutonchef!

På den grå gryningshimlen böjde sig den smalaxlade siluetten av Kozyra över diket. Kulspruteskytten tittade dock inte mot tyskarna, utan bakåt, tydligt intresserad av något där. Matyukhin, som vanemässigt skakade av sig morgonens sömniga frossa, reste sig upp på knä. På kullen i närheten fanns en mörk, skrymmande siluett av en bil med toppen lutad i vinkel, runt vilken folk tyst tjafsade.

— "Katyusha"?

Matyukhin förstod allt och förbannade tyst för sig själv: det var Katyusha som förberedde sig för en salva. Och var kom det härifrån? Till hans maskingevärsskyttar?

– Från och med nu kommer de att fråga mycket! De kommer att fråga! – Kozyra gladde sig som ett barn.

Andra jaktplan från närliggande skyttegravsgropar, som också tydligen var intresserade av den oväntade närheten, kröp upp till ytan. Alla tittade med intresse på när artilleristerna susade runt bilen och till synes satte upp sin berömda salva. "Fy fan med deras salva!" — plutonsställföreträdaren, som redan väl visste priset på dessa salvor, blev nervös. Vem vet vilken nytta, du kommer inte att se mycket i skogen bortom fältet, men se och se, de kommer att väcka oro... Under tiden, över fältet och skogen som hade mörknat framför, började det gradvis ljusna . Den dystra himlen ovanför hade klarnat, en frisk höstvind blåste som tydligen förberedde sig för regn. Plutonchefen visste att om Katyushorna fungerade skulle det definitivt regna. Äntligen där, nära bilen, verkade rörelsen lugna ner sig, alla verkade frysa; flera personer sprang längre bort, bakom bilen, och artillerilagets dova ord hördes. Och plötsligt i luften ovanför hördes ett skarpt tjut, ett brum, ett grymtande, eldiga svansar slog i marken med en krasch bakom bilen, raketer fladdrade över kulsprutornas huvuden och försvann i fjärran. Moln av damm och rök, som snurrade i en tät vit virvelvind, omslöt Katyusha, en del av de närliggande skyttegravarna, och började krypa längs kullens sluttning. Vrålet i mina öron hade ännu inte lagt sig när de redan gav order – denna gång högt, öppet, med ond militär beslutsamhet. Folk rusade till bilen, metall klirrade, några hoppade på dess trappsteg och genom resten av dammet som ännu inte lagt sig kröp det nerför backen mot byn. Samtidigt, framför fältet och skogen, hördes ett hotfullt mullret - en serie rullande, utdragna ekon skakade om utrymmet i en minut. Plymer av svart rök steg långsamt upp i himlen ovanför skogen.

– Åh, han ger, å han ger till den förbannade! - Kozyras kulspruteskytt strålade med sitt unga, snuvade ansikte. Andra klättrade också upp till ytan eller ställde sig upp i skyttegravarna och såg med beundran det aldrig tidigare skådade spektaklet över fältet. Endast plutons ställföreträdande befälhavare Matyukhin stod som förstenad på knä i ett grunt skyttegrav och så snart dånet över fältet upphörde, ropade han högst i rösten:

- Till härbärget! Ta skydd, jävel! Kozyra, vad är du...

Han hoppade till och med upp för att ta sig upp ur skyttegraven, men hann inte med. Man kunde höra en enda explosion eller ett skott som klickade någonstans bakom skogen, och ett flerröst tjut och sprakande i himlen... Maskingevärsskyttarna kände av fara strömmade ner i sina skyttegravar som ärtor från ett bord. Himlen ylade, skakade och mullrade. Den första salvan av tyska sexpipiga mortlar kom över toppen, närmare byn, den andra - närmare kullen. Och sedan blandades allt runt omkring i en kontinuerlig dammig röra av explosioner. Några av minorna exploderade närmare, andra längre fram, bakom och mellan skyttegravarna. Hela kullen förvandlades till en eldig och rökig vulkan, som försiktigt knuffades, grävdes och skyfflades av tyska gruvor. Bedövad, täckt av jord, vred sig Matyukhin i sitt skyttegrav och väntade med rädsla på när... När, när? Men det var när allt inte hände, och explosionerna höll på att urholka, skakade jorden, som verkade vara på väg att splittras till sitt fulla djup, kollapsa sig själv och ta allt annat med sig.

Men på något sätt lugnade allt sig gradvis...

Matyukhin tittade ut med försiktighet - först framåt, in på fältet - kom de? Nej, de verkar inte ha kommit därifrån än. Sedan tittade han åt sidan, på den senaste raden av hans pluton av maskingevärsskyttar, och såg honom inte. Hela kullen gapade med groptrattar mellan högar av leriga block och jordklumpar; sand och jord täckte gräset runt den, som om det aldrig hade varit här. Inte långt borta låg den långa kroppen av Kozyra, som tydligen inte hann nå sin räddningsgrav. Huvudet och överkroppen var täckta av jord, benen likaså, bara polerade metallleder glittrade på hälarna på hans stövlar, som ännu inte hade trampats...

"Ja, jag hjälpte, som de säger," sa Matyukhin och hörde inte hans röst. En rännel av blod rann från hans högra öra nerför hans smutsiga kind.

Överste Shemyakins lyckliga liv

Veteran från det stora fosterländska kriget, innehavare av 8 order, Pyotr Shemyakin gick igenom hela kriget. Den pensionerade översten har ett ihärdigt, ljust minne som en ung man: han minns numren på alla bataljoner och regementen där han stred, namnen på alla avräkningar, där jag hade en chans att slåss och tjäna. Pjotr ​​Nikolajevitj vecklar ut ett panorama av militärt och fredligt liv sparsamt, nästan utan detaljer, och ger torra bedömningar av händelserna. Hans minnen, som nästan alla är vävda från listor över städer, städer, stationer där hans enheter stred, skulle räcka för en imponerande broschyr. Vi försökte utvinna de smärtsamma detaljerna från krigsåren från dem. Petr Shemyakin kommer från en by med 50 hushåll i Vologda-regionen. Av de 12 Shemyakin-barnen överlevde sju. Men Shemyakins problem slutade inte där. Familjen "greps" av konsumtion och krävde ytterligare fem barns liv. Peter och hans storasyster Maria blev kvar hos sin mamma. Och 1935 dog min far. Han arbetade som plåtslagare och när han täckte taket på distriktssjukhuset kunde han inte låta bli och ramlade ner.

Äkta Vologda olja

Eftersom familjen hade hälsoproblem ville hans mamma att Petya skulle gå in på en medicinsk högskola. Men mot sin mammas vilja tog sonen examen från en kött- och mejeriteknisk skola i Vologda och kom att arbeta i sitt område. Han fick jobb som teknolog i distriktets anläggningsförvaltning, där han övervakade tekniken för att bereda smör (samma berömda från Vologda) och andra mejeriprodukter på distriktsmejerierna.

"Förresten, hemligheten med Vologda-smör ligger inte i någon speciell teknik för dess produktion, utan i de fantastiska gräs- och ängsblommorna som Vologda-kor äter", säger överste Pyotr Nikolaevich idag.

Minnen från tjänst i stridsvagnsstyrkor

På tröskeln till kriget, i oktober 1940, inkallades Pyotr Shemyakin till armén, till stridsvagnsstyrkorna nära Pskov. Rekryter som anlände i godsvagnar till Pskov möttes av ett blåsorkester, bosatte sig sedan i baracker, och armélivet började: en ung soldatkurs, övningsutbildning, studera bestämmelserna, etc. Och efter detta utsågs privat Shemyakin till besättningen på höghastighetstanken T-7 som skytt.

Kriget fann Pjotr ​​Nikolajevitj i tjänsten. Hela regementet lastades på tåg och skickades till Karelen. Tankbilarna fick sitt elddop i området vid Alakurti station. Då släppte vår inte de framryckande tyskarna och finnarna in på stationen och kunde trycka tillbaka dem till gränsen. Tankfartygen "överlämnade" stridslinjen till gevärsenheterna och de begav sig själva till Petrozavodsk, där de marscherade.

Här var det svårare att slåss med stridsvagnar: om det nära Alakurti fanns en fri röjning där stridsvagnarna hade utrymme att vända sig om, så var det nära Petrzavodsk möjligt att endast arbeta längs vägarna: det fanns stenar, skogar och träsk runt om . Tyskarna kommer att kringgå våra enheter och skära av dem. Vårt folk förbereder vägar, hugger ner skogar, går förbi nazisterna och drar sig tillbaka.

"Det fanns två stora problem i Karelen: fascistiska "gökar" och sabotagegrupper", minns Shemyakin. — "Gökar" är kulsprutor. De var bundna till träd: de bokstavligen "mejade ner" våra kämpar. Och tyskarna skickade sabotagegrupper till platsen för våra trupper, och de "skar ut" våra trupper där. Detta hände med vår läkarbataljon, varefter dessa jäklar också kränkte de sårades och sjuksköterskornas kroppar.

Efter striderna i Karelen, av en bataljon på 30 stridsvagnar, återstod endast en. Pyotr Shemyakins stridsvagn träffade också en mina. "Det var inte läskigt", minns Pyotr Nikolaevich. "Det skakade bara lite, men besättningen skadades inte, inte ens granatchockad."

En motoffensiv började 1942

Under kriget fanns stunder inte bara av hårda strider utan också av vila. Alla tankfartyg från regementet som överlevde fördes till Belomorsk i början av 1942, där soldaterna kunde koppla av. Det fanns en operettteater i Belomorsk, och soldaterna besökte den med nöje: "Silva", "Maritsa", "La Bayadère"... Frontlinjesoldater gick på några operetter två eller till och med fler gånger. Föreställningarna började klockan 14.00, sedan var det dans, och artisterna som precis spelat för fighters dansade med.

Och i slutet av mars, som en del av en stridsvagnsbrigad på 70 "fordon", hamnade Pyotr Shemyakin, redan befälhavaren för T-34-tanken, nära Kharkov. Våra färska förband inledde en motattack och sköt fienden tillbaka 15-20 km.

"Men sedan koncentrerade tyskarna en attackstridsvagnsgrupp i den här riktningen och gav oss ett slag", minns Pyotr Nikolaevich.

Det tog lång tid att dra sig tillbaka, och veteranen drömmer ibland fortfarande om denna reträtt. Trupperna lämnade sitt hemland tillsammans med folket som evakuerade. Gamla människor, kvinnor, barn som inte ville vara kvar under nazisterna lämnade dem med sina enkla tillhörigheter. På hästar, oxar, cyklar och några släpade helt enkelt sina tillhörigheter på sig. Tyskarna skonade varken militärer eller civila: de bombade och sköt från flygplan. Det var särskilt svårt när man korsade floder.

"Det var alltid många människor samlade vid korsningarna, och de fascistiska monstren gjorde räder mot dem: de kastade bomber och besprutade dem med maskingevär. Människor utspridda. Det är ett dån runt omkring, skrik av skräck och smärta, många sårade och dödade – en fruktansvärd sak”, säger Pyotr Nikolaevich.

Löjtnant för stridsvagnsstyrkorna

Sedan var det baksidan igen, varifrån Pyotr Shemyakins stridsvagnsbrigad fördes över Don för att möta fienden. Först anföll vi, men Hitler skickade Guderians enorma armé för att bryta igenom, och våra tankfartyg var tvungna att slå tillbaka 5-6 motattacker per dag. Jag var tvungen att gå tillbaka till Don. Av brigadens 70 stridsvagnar återstod tre, inklusive KV (Klim Voroshilov) av Pyotr Shemyakin. Men dessa tankar varade inte länge: i en av striderna slogs också Pyotr Nikolaevichs stridsfordon ut. Förarens fot slets av och radiooperatören-kulspruteskytten skadades lindrigt. Tankbilarna klättrade ut genom landningsluckan och drog ut de sårade. Shemyakin var den sista som lämnade. Det fanns bara ett granat kvar i tanken, besättningskaptenen sköt den mot nazisterna, lade i första växeln och riktade sin tomma tank mot nazisterna.

Längs Dons ravinbank, tillsammans med de sårade, drog sig Pyotr Shemyakins besättning tillbaka till floden. Men du kan inte simma över Don med de sårade. De hittade en träsläde på stranden, slet av dess metallskenor, lastade de sårade på släden och slog sig ner på sidan och seglade över Don till sina egna.

För dessa strider tilldelades Pyotr Shemyakin rang som seniorlöjtnant och tilldelades den första militärordern - Röda stjärnans orden.

Fem yngre officerare från stridsvagnsbrigaden, som inte hade fått militär utbildning vid en tidpunkt, inklusive Pyotr Shemyakin, skickades till staden för omskolningskurser i mars 1942. Här studerade kadetterna militär utrustning inklusive tyska. Alla lärare gick genom fronten, många blev sårade och gick med käppar.

Pyotr Nikolaevich bodde på bilfabriken vid den tiden, och här träffade han sin framtida fru, som gick längs Striginsky-skogen.

Vilken löjlig död

Pyotr Shemyakin har både tillfångatagandet av Zhitomir (vid den tiden var han redan befälhavare för en stridsvagnspluton) och Vistula-Oder-operationen. Förresten deltog han i det senare som assistent till stabschefen för regementet för underrättelsetjänst.

Pyotr Nikolaevich ledde spaningsplutonen, men detta räddade honom inte från att delta i strider. Tillsammans med scouterna tog han sig över med båt till andra sidan Vistula, och höll i brohuvudet från vilket tyskarna ville sparka ut dem.

En kavalleriregementschefs memoarer går tillbaka till denna period. I allmänhet har Pyotr Shemyakin minnen av kavalleristerna som dandies som älskade att gå och dricka. På det ockuperade området fanns ett tåg med teknisk alkohol. För att förhindra att ryska människor blev förgiftade beordrade kommandot att dessa stridsvagnar skulle skjutas. Men kavalleristerna öste sprit ur pölarna och drack. Kocken gav regementschefen en drink av denna industriella alkohol. Strax före den tragiska middagen ringde kavallerist Shemyakin och bjöd in honom att äta middag med honom. Pyotr Nikolaevich bad om ursäkt och vägrade, med hänvisning till det faktum att han redan hade ätit.

Och efter ett tag ringde stabschefen och bad om en pansarvagn: regementschefen var blind och behövde skickas till sjukstugan. Professionella läkare kunde inte heller lämna frontsoldaten: han dog på sjukhuset.

Soldat i krig och fredstid

Pjotr ​​Nikolajevitj avslutade kriget i Prag, men efter fronten kopplade han sitt liv till armén. Han avslutade sin militära karriär som regional militärkommissarie i Karaganda med rang av överste. Och efter demobiliseringen åkte han till sin frus hemland, Gorkij.

"Jag klagar inte på livet", säger den före detta frontsoldaten. – Jag har tre barn, sex barnbarn, åtta barnbarnsbarn. Två barnbarn från den äldsta dottern - Nastya och Timur - är kandidater för biologiska vetenskaper. Timur arbetar förresten nu på ett institut i Amerika. Och ett av barnbarnen är 4:e årsstudent på Medicinska Akademien. Jag hoppas att hon kommer att kunna uppfylla min mammas dröm om att ha en läkare i familjen.

VIDEO: Det stora fosterländska kriget 1941! Färgbilder!

Jag föddes den 20 maj 1926 i byn Pokrovka, Volokonovsky-distriktet, Kursk-regionen, i familjen till en anställd. Hans far arbetade som sekreterare i byrådet, revisor på Tavricheskys statliga gård, hans mor var en analfabet bondekvinna från en fattig familj, halvföräldralös och var hemmafru. Det var 5 barn i familjen, jag var äldst. Före kriget var vår familj ofta hungrig. Särskilt svåra var åren 1931 och 1936. Under dessa år åt byborna upp gräset som växte runt dem; quinoa, starr, kumminrötter, potatistoppar, sorrel, bettoppar, katran, syrgibuz, etc. Under dessa år var det fruktansvärda köer för bröd, calico, tändstickor, tvål och salt. Först 1940 blev livet lättare, mer tillfredsställande och roligare.

1939 förstördes statsgården och förklarades medvetet skadlig. Min far började arbeta på Yutanovskaya State Mill som revisor. Familjen lämnade Pokrovka för Yutanovka. 1941 tog jag examen från 7 klasser på Yutanovskaya gymnasium. Föräldrarna flyttade till sin hemby, till sitt eget hus. Det var här det stora fosterländska kriget 1941-1945 hittade oss. Jag minns denna skylt väl. På kvällen den 15 juni (eller 16) gick vi tillsammans med andra tonåringar från vår gata för att möta boskapen som återvände från hagen. Hälsarna samlades vid brunnen. Plötsligt ropade en av kvinnorna, tittade på den nedgående solen: "Titta, vad är det där på himlen?" Solskivan har ännu inte helt sjunkit under horisonten. Tre enorma eldpelare flammade bortom horisonten. "Vad kommer att hända?" Den gamla kvinnan Kozhina Akulina Vasilyevna, barnmorskan, satte sig ner och sa: "Gör dig redo, små damer, för något hemskt. Det kommer att bli krig! Hur visste den här gamla kvinnan att krig skulle bryta ut mycket snart.

Där meddelade de för alla att vårt fosterland hade blivit attackerat fascistiska Tyskland. Och på nätterna anlände vagnar med män som fått kallelser för att dras in i kriget till regioncentret, till militärregistrerings- och mönstringskontoret. Dag och natt i byn kunde man höra tjut och gråt från kvinnor och gubbar när de såg av sina familjeförsörjare till fronten. Inom 2 veckor skickades alla unga män till fronten.

Min far fick kallelsen den 4 juli 1941 och den 5 juli, söndagen, tog vi farväl av min far och han gick till fronten. Oroliga dagar drog ut på tiden, nyheter från fäder, bröder, vänner och friare väntade i varje hus.

Min by drabbades av en särskilt svår del på grund av dess geografiskt läge. En motorväg av strategisk betydelse som förbinder Kharkov med Voronezh passerar genom den och delar Sloboda och Novoselovka i två delar.

Från Zarechnaya Street, där min familj bodde i hus nr 5, gick det en uppförsbacke, ganska brant. Och redan hösten 1941 bombades denna motorväg skoningslöst av fascistiska gamar som bröt igenom frontlinjen.

Vägen var fullspäckad med de som rörde sig österut, mot Don. Det fanns arméförband som hade tagit sig ur krigets kaos: trasiga, smutsiga röda armésoldater, det fanns utrustning, mestadels semi-lastbilar - bilar för ammunition, det fanns flyktingar (då kallades de evakuerade), de körde flockar av kor, fårflockar, hjordar av hästar från de västra delarna av vårt fosterland. Denna översvämning förstörde skörden. Våra hus hade aldrig lås. Militära enheter lokaliserades på uppdrag av sina befälhavare. Dörren till huset öppnades och befälhavaren frågade: "Finns det några kämpar?" Om svaret är "Nej!" eller "Redan kvar", då skulle 20 eller fler personer komma in och kollapsa på golvet av trötthet och omedelbart somna. På kvällen kokade hemmafruarna i varje hydda potatis, rödbetor och soppa i 1,5-2 hinkar gjutjärnsgrytor. De väckte de sovande soldaterna och bjöd dem på middag, men ibland orkade inte alla gå upp för att äta. Och när höstregnen började, togs de blöta, smutsiga lindningarna bort från de trötta sovande soldaterna, torkade av kaminen, sedan knådade de smutsen och skakade ut den. Överrockar torkade vid spisen. Invånarna i vår by hjälpte till på alla sätt de kunde: enkel mat, behandling, höjde kämparnas ben, etc.

I slutet av juli 1941 skickades vi för att bygga en försvarslinje, utanför byn Borisovka, Volche-Alexandrovsky byråd. Augusti var varm, det var knappt några människor i skyttegravarna. Vallvallorna tillbringade natten i ladorna i tre byar och tog med sig hemifrån kex och rå potatis, 1 kopp hirs och 1 kopp bönor i 10 dagar. Vi fick inte mat i skyttegravarna, vi skickades i 10 dagar, sedan skickades vi hem för att tvätta oss, laga våra kläder och skor, hjälpa vår familj och efter 3 dagar komma tillbaka igen för att göra tunga markarbeten.

En dag skickades 25 Pokroviter hem. När vi gick genom gatorna i det regionala centret och nådde utkanten såg vi en enorm låga som svepte upp vägen längs vilken vi skulle gå till vår by. Rädsla och fasa tog oss i besittning. Vi närmade oss, och lågorna rusade och virvlade med ett brak och tjut. Vete brann på ena sidan och korn på andra sidan vägen. Längden på fälten är upp till 4 kilometer. När säden brinner avger det ett sprakande ljud, som ljudet av en kulspruta som skjuter. Rök, ångor. De äldre kvinnorna ledde oss runt Assikova-ravinen. Hemma frågade de oss vad som brann i Volokanovka, vi sa att stående vete och korn brann - med ett ord, oskördat bröd brann. Men det fanns ingen att städa, traktorförare och skördetröskor gick i krig, dragdjur och utrustning kördes österut till Don, den enda lastbilen och hästarna togs in i armén. Vem satte elden? Till vilken nytta? För vad? – fortfarande vet ingen. Men på grund av bränder på fälten lämnades regionen utan bröd, utan spannmål för sådd.

1942, 1943, 1944 var mycket svåra för byborna.

Inget bröd, inget salt, inga tändstickor, ingen tvål, ingen fotogen fördes till byn. Det fanns ingen radio i byn, de lärde sig om tillståndet för fientligheterna från flyktingars, kämpars och bara alla möjliga talares läppar. På hösten var det omöjligt att gräva diken, eftersom den svarta jorden (upp till 1-1,5 m) blev blöt och släpade med fötterna. Vi skickades för att städa och jämna ut motorvägen. Standarderna var också tunga: för 1 person 12 meter lång, med en bredd på 10-12 meter. Kriget närmade sig vår by, strider pågick för Kharkov. På vintern upphörde flyktingströmmen, och arméförband gick varje dag, några till fronten, andra bakåt för vila... På vintern, liksom under andra årstider, bröt fiendens flyg igenom och bombade bilar, stridsvagnar och arméer enheter som rör sig längs vägen. Det fanns inte en dag när städerna i vår region inte bombades - Kursk, Belgorod, Korocha, Stary Oskol, Novy Oskol, Valuiki, Rastornaya, och fienderna bombade inte flygfält. Det stora flygfältet låg 3-3,5 kilometer från vår by. Piloterna bodde i byhus och åt i matsalen i byggnaden till den sjuåriga skolan. I min familj bodde en pilot, officer Nikolai Ivanovich Leonov, född i Kursk. Vi följde med honom till hans uppdrag, sa hejdå, och hans mamma välsignade honom och ville återvända levande. Vid denna tidpunkt sökte Nikolai Ivanovich efter sin familj, som hade gått vilse under evakueringen. Därefter var det korrespondens med min familj där jag fick veta att Nikolai Ivanovich fick titeln hjälte Sovjetunionen, hittade sin fru och äldsta dotter, men hittade aldrig sin lilla dotter. När piloten Nikolai Cherkasov inte återvände från sitt uppdrag sörjde hela byn hans död.

Fram till våren och hösten 1944 såddes inte åkrarna i vår by, det fanns inga fröer, det fanns ingen levnadsskatt, ingen utrustning, och de gamla kvinnorna och små barnen kunde inte odla och så åkrarna. Dessutom var fältens mättnad med gruvor ett hinder. Åkrarna är bevuxna med ogräs och ogräs. Befolkningen var dömd till en halvsvält tillvaro, de åt främst rödbetor. Den förbereddes hösten 1941 i djupa gropar. Rödbetor matades till både Röda arméns soldater och fångar i koncentrationslägret Pokrovsky. I koncentrationslägret, i utkanten av byn, fanns det upp till 2 tusen tillfångatagna sovjetiska soldater. I slutet av augusti - början av september 1941 grävde vi skyttegravar och byggde hålor längs järnväg från Volokonovka till Staroinovka station.

De som kunde arbeta gick för att gräva skyttegravar, den befolkning som inte kunde arbeta blev kvar i byn.

Efter 10 dagar fick vallörtssoldaterna åka hem i tre dagar. I början av september 1941 kom jag hem, som alla mina vänner från skyttegravarna. Den andra dagen gick jag ut på gården, en gammal granne ropade till mig: "Tanya, du kom, men dina vänner Nyura och Zina gick och evakuerade." Det jag hade på mig, barfota, i bara en klänning, sprang uppför berget, ut på motorvägen, för att komma ikapp mina vänner, utan att ens veta när de gick.

Flyktingar och soldater gick i grupper. Jag rusade från en grupp till en annan, grät och ringde mina vänner. Jag blev stoppad av en äldre kämpe som påminde mig om min far. Han frågade mig var, varför, till vem jag sprang och om jag hade dokument. Och så sa han hotfullt: "Marschera hem till din mamma. Om du lurar mig kommer jag att hitta dig och skjuta dig.” Jag blev rädd och sprang tillbaka längs vägkanten. Det har gått så lång tid, och redan nu undrar jag var kraften kom ifrån då. När jag sprang till trädgårdarna på vår gata gick jag till mina vänners mamma för att försäkra mig om att de hade gått. Mina vänner gick - detta var den bittra sanningen för mig. Efter att ha gråtit bestämde jag mig för att jag måste återvända hem och sprang runt i trädgårdarna. Farmor Aksinya mötte mig och började skämma ut mig för att jag inte tog hand om skörden, trampade på den och ringde mig för att prata med henne. Jag berättar för henne om mina missöden. I'm crying... Plötsligt hör vi ljudet av flygande fascistiska plan. Och mormor såg att flygplanen gjorde några manövrar, och... flaskor flög ut ur dem! (Så, sa mormodern och skrek). Hon tog tag i min hand och gick in i tegelkällaren i grannens hus. Men så fort vi klev ut ur entrén till min mormors hus hördes många explosioner. Vi sprang, mormor framför, jag bakom, och vi hade precis kommit till mitten av grannens trädgård när mormor föll till marken och blod dök upp på hennes mage. Jag insåg att min mormor var sårad, och skrikande sprang jag genom tre gods till mitt hus, i hopp om att hitta och ta trasor för att binda den skadade kvinnan. Efter att ha sprungit till huset såg jag att husets tak slets av, alla fönsterkarmar var trasiga, glassplitter var överallt, av 3 dörrar fanns det bara en skev dörr på ett enda gångjärn. Det finns inte en själ i huset. Förskräckt sprang jag till källaren, och det fanns en dike under körsbärsträdet. Min mamma, mina systrar och bror var i skyttegraven.

När bomberna slutade explodera och den helt klara sirenen ljöd lämnade vi alla skyttegraven, jag bad min mamma att ge mig trasor för att binda farmor Ksyusha. Jag och mina systrar sprang till där min mormor låg. Hon var omgiven av människor. Någon soldat tog av sig undertröjan och täckte över mormoderns kropp. Hon begravdes utan kista i kanten av sin potatisträdgård. Husen i vår by förblev utan glas och utan dörrar fram till 1945. När kriget var på väg mot sitt slut började man gradvis ge glas och spikar enligt listor. I varmt väder fortsatte jag att gräva skyttegravar, som alla vuxna medbybor, för att rensa motorvägen i slasket.

1942 grävde vi ett djupt pansarvärnsdike mellan vår by Pokrovka och flygfältet. Något dåligt hände mig där. Jag skickades en trappa upp för att kratta jorden, jorden började krypa under mina fötter och jag kunde inte motstå och föll från 2 meters höjd till botten av diket, fick en hjärnskakning, en förskjutning i ryggradsskivorna och en skada på min högra njure. De behandlade mig med huskurer, en månad senare arbetade jag på samma struktur igen, men vi hann inte avsluta det. Våra trupper drog sig tillbaka stridande. Det var starka strider om flygfältet, för min Pokrovka.

Den 1 juli 1942 gick nazistiska soldater in i Pokrovka. Under striderna och utplaceringen av fascistiska enheter på ängen, längs stranden av floden Tikhaya Sosna och i våra grönsaksträdgårdar, var vi i källare och tittade ibland ut för att se vad som pågick där på gatan.

Till munspelsmusik kontrollerade de eleganta fascisterna våra hus, och sedan tog de av sig sina militäruniformer och beväpnade med käppar, började de jaga kycklingar, döda dem och steka dem på spett. Snart fanns det inte en enda kyckling kvar i byn. En annan fascistisk militärenhet anlände och åt änderna och gässen. För skojs skull strödde nazisterna fågelfjädrar i vinden. Inom en vecka täcktes byn Pokrovka med en filt av dun och fjädrar. Byn såg vit ut, som efter att snö hade fallit. Sedan åt nazisterna upp grisarna, fåren, kalvarna och rörde inte (eller hade kanske inte tid med) de gamla korna. Vi hade en get, de tog inte getterna, men de hånade dem. Nazisterna började bygga en förbifartsväg runt berget Dedovskaya Shapka med hjälp av sovjetiska soldater som fängslades i ett koncentrationsläger.

Jorden - ett tjockt lager av svart jord - lastades på bilar och fördes bort, de sa att jorden lastades på plattformar och skickades till Tyskland. Många unga flickor skickades till Tyskland för hårt arbete, de sköts och piskades för motstånd.

Varje lördag klockan 10 fick våra landsbygdskommunister infinna sig på befälhavarens kontor i vår by. Bland dem var Kuprijan Kupriyanovich Dudoladov, tidigare ordförande i byrådet. En man två meter lång, överväxt med skägg, sjuk, lutad på en pinne, gick han till befälhavarens kontor. Kvinnor frågade alltid: "Nå, Dudolad, har du redan gått hem från befälhavarens kontor?" Det var som om tiden kontrollerades av det. En av lördagarna blev Kuprijan Kupriyanovichs sista; han återvände inte från befälhavarens kontor. Vad nazisterna gjorde mot honom är okänt än i dag. En höstdag 1942 kom en kvinna klädd med en rutig halsduk till byn. Hon fick i uppdrag att tillbringa natten och på natten tog nazisterna henne och sköt henne utanför byn. 1948 hittades hennes grav, och en besökare sovjetisk officer, mannen till kvinnan som blev skjuten, tog bort hennes kvarlevor.

I mitten av augusti 1942 satt vi på en kulle i källaren, nazisterna var i tält i vår trädgård, nära huset. Ingen av oss märkte hur bror Sasha gick till de fascistiska tälten. Snart såg vi en fascist sparka ett sjuårigt barn... Jag och mamma rusade mot fascisten. Fascisten slog ner mig med ett slag och jag ramlade. Mamma tog Sasha och mig gråtande till källaren. En dag kom en man i fascistuniform fram till oss i källaren. Vi såg att han reparerade fascistiska bilar och vände sig till sin mamma och sa: "Mamma, det kommer att bli en explosion sent på natten. Ingen ska lämna källare på natten, oavsett hur militären rasar, låt dem skrika, skjuta, stänga dig hårt och sitta. Säg det tyst till alla grannar, längs hela gatan.” På natten inträffade en explosion. Nazisterna sköt, sprang, letade efter arrangörerna av explosionen och ropade: "Partisan, partisan." Vi var tysta. På morgonen såg vi att nazisterna hade demonterat lägret och lämnat, bron över floden hade förstörts. Farfar Fyodor Trofimovich Mazokhin, som såg detta ögonblick (vi kallade honom farfar Mazai i barndomen), sa att när en personbil körde in på bron, följt av en buss fylld med militär personal, sedan en personbil, och plötsligt en fruktansvärd explosion, och all denna utrustning kollapsade i floden. Många fascister dog, men på morgonen drogs allt ut och fördes bort. Nazisterna dolde sina förluster för oss, det sovjetiska folket. Mot slutet av dagen anlände en militär enhet till byn, och de högg ner alla träd, alla buskar, som om de hade rakat byn, det fanns kala hyddor och skjul. Ingen i byn vet vem den här personen är som varnade oss, invånarna i Pokrovka, för explosionen och räddade mångas liv.

När ditt land styrs av inkräktare, du är inte fri att hantera din tid, du har inga rättigheter, ditt liv kan ta slut när som helst. En regnig natt på senhösten, när invånarna redan hade tagit sig in i sina hus, fanns det ett koncentrationsläger i byn, dess vakter, befälhavarens kontor, befälhavaren, borgmästaren och nazisterna trängde in i vårt hus och slog ner dörr. De, lysande ficklampor på vårt hus, drog oss alla från spisen och fick oss att möta väggen. Mamma stod först, sedan mina systrar, sedan min gråtande bror, och sist stod jag. Nazisterna öppnade kistan och släpade med sig allt som var nyare. Bland värdesakerna de tog var en cykel, min pappas kostym, kromstövlar, en fårskinnsrock, nya galoscher etc. När de gick stod vi där länge, rädda att de skulle komma tillbaka och skjuta oss. Många människor rånades den natten. Mamma gick upp i mörkret, gick ut och såg vilken skorsten som skulle komma ut med rök, så hon kunde skicka en av oss, barnen, mig eller mina systrar, för att be om 3-4 brinnande kol för att tända spisen. De åt främst rödbetor. Kokta betor bars i hinkar till byggandet av en ny väg för att mata krigsfångar. Dessa var stora lidande: trasiga, slagna, skramlande bojor och kedjor på fötterna, svullna av hunger, de gick fram och tillbaka med en långsam, stapplande gång. På sidorna av kolonnen fanns fascistiska vakter med hundar. Många dog direkt under bygget. Och hur många barn och tonåringar som sprängdes av minor, skadades under bombningar, eldstrider och luftstrider.

Slutet av januari 1943 var fortfarande rikt på händelser i byns liv, som utseendet på ett stort antal flygblad, både sovjetiska och nazityska. Redan frostbitna, i trasor, gick fascistiska soldater tillbaka från Volga, och fascistiska flygplan släppte flygblad på byarna, där de pratade om segrar över sovjetiska trupper på Don och Volga. Från sovjetiska flygblad fick vi veta att strider var på väg för byn, att invånarna på Slobodskaya och Zarechnaya gator var tvungna att lämna byn. Efter att ha tagit alla sina tillhörigheter så att de kunde skydda sig från frosten, gick invånarna på gatan och tillbringade tre dagar utanför byn i gropar och i ett pansarvärnsdike, plågade i väntan på slutet av striderna för Pokrovka. Byn bombades av sovjetiska flygplan, när nazisterna bosatte sig i våra hus. Nazisterna brände allt som kunde brännas för uppvärmning - skåp, stolar, träsängar, bord, dörrar. Under befrielsen av byn brändes Golovinovskaya Street, hus och lador.

Den 2 februari 1943 återvände vi hem, kalla, hungriga, många av oss hade varit sjuka länge. På ängen som skiljer vår gata från Slobodskaja låg de svarta liken av dödade fascister. Först i början av mars, när solen började värma och liken tinade, organiserades begravningen av de nazistiska soldater som dog under byns befrielse i en gemensam grav. Februari-mars 1943 höll vi, invånare i byn Pokrovka, konstant gott skick en motorväg längs vilken fordon med granater också gick, sovjetiska soldater till fronten, och han var inte långt borta, förberedde sig hela landet intensivt för sommarens allmänna strid i det nybildade Kursk Bulge. Maj-juli och början av augusti 1943, tillsammans med mina bybor, befann jag mig återigen i skyttegravarna nära byn Zalomnoye, som ligger längs järnvägen Moskva-Donbass.

Vid mitt nästa besök i byn fick jag veta om olycka i vår familj. Broder Sasha gick med de äldre pojkarna till Toran. Där stod en stridsvagn som hade blivit utslagen och övergiven av nazisterna, och det fanns många granater nära den. Barnen placerade en stor projektil med vingarna nedåt, placerade en mindre på den och slog den med den tredje. Explosionen lyfte upp pojkarna och kastade dem i floden. Min brors vänner skadades, en hade ett brutet ben, en annan skadades i armen, benet och en del av hans tunga slets av, hans brors stortå slets av på höger fot, och det fanns otaliga repor.

Under bombningen eller beskjutningen verkade det av någon anledning för mig att de bara ville döda mig, och siktade på mig, och jag frågade mig alltid med tårar och bitterhet, vad lyckades jag göra så illa?

Krig är skrämmande! Detta är blod, förlust av familj och vänner, detta är rån, det här är tårar från barn och äldre, våld, förnedring, berövar en person alla hans naturliga rättigheter och möjligheter.

Från memoarerna av Tatyana Semyonovna Bogatyreva

Byn Dvorishche, där familjen Yakutovich bodde före kriget, låg sju kilometer från Minsk. Det finns fem barn i familjen. Sergei är äldst: han var 12 år gammal. Den yngsta föddes i maj 1941. Min far arbetade som mekaniker på Minsks bilverkstad. Mamma är mjölkpiga på en kollektivgård. Krigets tromb ryckte upp det fredliga livet från familjen. Tyskarna sköt föräldrarna för att de kontaktade partisanerna. Sergei och hans bror Lenya anslöt sig till partisanavdelningen och blev kämpar i en sabotage- och subversiv grupp. Och de yngre bröderna fick skydd av snälla människor.

Vid fjorton års ålder stod Sergei Yakutovich inför så många prövningar att de skulle ha varit mer än tillräckligt för hundra människoliv... Efter att ha tjänstgjort i armén arbetade Sergei Antonovich på MAZ. Sedan - vid verktygsmaskinfabriken som är uppkallad efter Oktoberrevolutionen. Han ägnade 35 år av sitt liv åt dekorations- och konstruktionsverkstaden i filmstudion Belarusfilm. Och åren av svåra tider lever i hans minne. Som allt han upplevde - i berättelser om kriget...

Sårad

Det var den femte eller sjätte dagen av kriget. Dålet av vapen utanför staden upphörde plötsligt på morgonen. Bara motorerna ylade i himlen. Tyska jagare jagade vår "hök". Efter att ha slagit ner kraftigt, rör sig "höken" bort från sina förföljare nära marken. Maskingevärelden nådde inte honom. Men spårkulor satte halmtak i byn Ozertso i brand. Svarta rökmoln vällde upp mot himlen. Vi övergav våra kalvar och rusade utan att säga ett ord mot den brinnande byn. När vi sprang genom den kollektiva gårdsträdgården hörde vi ett skrik. Någon ropade på hjälp. I syrenbuskarna låg en skadad soldat från Röda armén på sin överrock. Bredvid honom ligger en PPD-kulspruta och en pistol i ett hölster. Knäet är bandagerat med ett smutsigt bandage. Ansiktet, övervuxet med stubb, plågas av smärta. Men soldaten förlorade inte sin sinnesnärvaro. "Hej, örnar! Finns det några tyskar i närheten? "Vilka tyskar!" – Vi var indignerade. Ingen av oss trodde att de skulle dyka upp här. "Tja, killar," frågade röda arméns soldat, "kom med mig rena trasor, jod eller vodka. Om såret inte behandlas är jag färdig...” Vi rådfrågade vem som skulle åka. Valet föll på mig. Och jag sprang mot huset. En och en halv kilometer är ingenting för en barfotapojke. När jag sprang över vägen som leder till Minsk såg jag tre motorcyklar samla damm åt mig. "Det är bra", tänkte jag. "De kommer att ta den sårade mannen." Jag räckte upp handen och väntade. Den första motorcykeln stannade bredvid mig. De två bakre är längre bort. Soldaterna hoppade ur dem och lade sig vid vägen. Ansikten är grå av damm. Bara glasen gnistrar i solen. Men... uniformerna de bär är obekanta, främmande. Motorcyklar och maskingevär är inte som våra... "Tyskar!" - det kom till mig. Och jag hoppade in i den tjocka rågen som växte nära vägen. Efter att ha sprungit några steg blev han förvirrad och ramlade. Tysken tog tag i håret och muttrade ilsket och drog mig till motorcykeln. En annan, som satt i en barnvagn, snurrade fingret mot tinningen. Jag trodde att de skulle sätta en kula i mig här... Motorcykelföraren, pekade med fingret på kartan, upprepade flera gånger: "Malinofka, Malinofka..." Från platsen där vi stod syntes Malinovkas trädgårdar. . Jag angav åt vilket håll de skulle gå...

Men vi övergav inte den skadade Röda arméns soldat. De gav honom mat för en hel månad. Och vilka mediciner de än kunde få. När såret tillät honom att röra sig gick han in i skogen.

"Vi kommer tillbaka..."

Tyskarna, som gräshoppor, fyllde alla byar runt Minsk. Och i skogen, i buskarna och till och med i rågen gömde sig Röda arméns soldater som var omringade. Ett spaningsplan cirklade ovanför skogen, nästan vidrör trädtopparna med sina hjul, över ett spannmålsfält. Efter att ha upptäckt kämparna besprutade piloten dem med en maskingevär och kastade granater. Solen höll redan på att gå ner bakom skogen när en befälhavare med en grupp soldater kom fram till mig och min bror Lenya, som betade kalvar. Det var ungefär 30. Jag förklarade för befälhavaren hur man tar sig till byn Volchkovichi. Och sedan flytta längs Ptich River. "Lyssna, kille, ta oss till dessa Volchkovichi," frågade befälhavaren. "Det blir snart mörkt och du är hemma..." höll jag med. I skogen stötte vi på en grupp Röda arméns soldater. Ett 20-tal personer med fulla vapen. Medan befälhavaren kontrollerade deras dokument insåg jag med fasa att jag tappat mitt landmärke i skogen. Jag var bara en gång på dessa platser med min far. Men så mycket tid har gått sedan dess... Kedjan av fighters sträckte sig hundratals meter. Och mina ben skakar av rädsla. Jag vet inte vart vi är på väg... Vi kom till en motorväg längs vilken en kolonn av tyska fordon rörde sig. "Vart har du tagit oss, jäveln?!" - befälhavaren hoppar fram till mig. -Var är din bro? Var är floden? Ansiktet är vridet av ilska. En revolver dansar i hans händer. En sekund eller två - och han kommer att sätta en kula i min panna... Jag tänker febrilt: om Minsk är åt det här hållet, så betyder det att vi måste gå åt motsatt håll. För att inte gå vilse bestämde vi oss för att gå längs motorvägen och ta oss igenom ogenomträngliga buskar. Varje steg var en förbannelse. Men så tog skogen slut och vi befann oss på en kulle där kor betade. Utkanten av byn var synlig. Och nedanför finns en flod, en bro... Mitt hjärta var lättad: ”Tack gud! Vi har kommit!" Nära bron finns två brända tyska stridsvagnar. Rök ryker över ruinerna av byggnaden... Befälhavaren frågar den gamle herden om det finns tyskar i byn, om det är möjligt att hitta en läkare - vi har skadat... "Det fanns Herodes", säger den gamle mannen . – Och de gjorde en smutsig gärning. När de såg de förstörda stridsvagnarna och liken av tankfartygen, stötte de upp dörrarna till Rest House (och det var fullt av sårade) som vedergällning och satte eld på det. I människor! Bränn hjälplösa människor i elden... Så fort jorden bär dem!” – beklagade den gamle mannen. Röda arméns soldater sprang över motorvägen och försvann in i den täta busken. Sist ut var befälhavaren och två maskingevärsskyttar. Precis vid motorvägen vände befälhavaren sig om och viftade med handen till mig: "Vi kommer tillbaka, kille! Vi kommer definitivt tillbaka!”

Det var den tredje dagen av ockupationen.

Murbruk

Till sommaren kom jag och min bror Lenya, som är två år yngre än jag, överens om att valla de kollektiva gårdskalvarna. Åh, vi hade väldigt roligt med dem! Men vad ska man göra nu? När det finns tyskar i byn finns det ingen kollektivgård och kalvarna är okända...

"Boskapen är inte skyldiga. Precis som du betade kalvarna, så beta dem”, sa mamman beslutsamt. - Titta på mig, rör inte vapnet! Och gud förbjude att jag tar med mig något hem..."

Vi hörde dånet från hungriga kalvar på långt håll. Det stod en vagn vid dörren till ladugården. Två tyskar släpade en död kalv mot henne. De kastade honom på vagnen och torkade hans blodiga händer på vadhår. Och gick för en annan...

Med nöd och näppe körde vi ut kalvarna på ängen. Men de sprang genast iväg, skrämda av spaningsplanet. Jag kunde tydligt se pilotens ansikte med glasögon. Och till och med hans flin. Åh, jag önskar att jag kunde skjuta ett gevär mot det där oförskämda ansiktet! Mina händer kliade av lusten att ta ett vapen. Och ingenting kommer att stoppa mig: varken tyskarna befaller att skjuta, eller mina föräldrars förbud... Jag svänger in på en stig som är trampad i rågen. Och här är den, geväret! Det är som att han väntar på mig. Jag tar den i mina händer och känner mig dubbelt så stark. Självklart ska det döljas. Jag väljer en plats där rågen är tjockare, och jag stöter på en hel arsenal av vapen: 8 gevär, patroner, väskor med gasmasker... Medan jag tittade på allt detta flög ett plan ovanför. Piloten såg både vapnet och mig. Nu ska han vända sig om och ge en skur... Jag sprang med all kraft mot skogen. Jag gömde mig i buskarna och upptäckte sedan oväntat en mortel. Helt ny, skimrande med svart färg. I en öppen låda finns fyra minor med mössor på nosen. ”Inte idag, imorgon”, tänkte jag, ”vårt folk kommer tillbaka. Jag kommer att överlämna murbruket till Röda armén och få en order eller en Kirov-klocka för detta. Men var ska man gömma det? I skogen? De kan hitta den. Hem är säkrare." Kaminen är tung. Man kan inte göra det ensam. Jag övertalade min bror att hjälpa mig. Mitt på ljusa dagen, någonstans på magen, där jag på alla fyra släpade en mortel längs potatisfårorna. Och bakom mig släpade Lenya en låda med minor. Men här är vi hemma. Vi tar skydd bakom väggen i ladugården. Vi hämtade andan och satte upp murbruket. Min bror började genast studera infanteriartilleri. Han kom på det snabbt. Inte konstigt att han hade smeknamnet Talang i skolan. Lenya lyfte upp pipan nästan vertikalt, tog gruvan, skruvade av locket och räckte den till mig: "Sätt ner den med svansen nedåt. Och så får vi se...” Det var vad jag gjorde. Ett dovt skott hördes. Minan, som mirakulöst nog inte träffade min hand, svävade i höjden. Hände! Fängslade av spänningen glömde vi allt i världen. Efter den första gruvan skickades ytterligare tre. De svarta prickarna smälte omedelbart in i himlen. Och plötsligt - explosioner. I turordning. Och närmare, närmare oss. "Låt oss springa!" – Jag ropade till min bror och rusade runt hörnet av ladugården. Han stannade vid porten. Min bror var inte med mig. "Vi måste gå till kalvarna", tänkte jag. Men det var för sent. Tre tyskar närmade sig huset. En tittade in på gården och två gick till ladan. Maskingevär sprakade. "Lenka blev dödad!" - flickade genom mitt sinne. En mamma kom ut ur huset med sin lillebror i famnen. "Och nu kommer de att göra slut på oss alla. Och allt på grund av mig!" Och en sådan fasa grep mitt hjärta att det verkade som att det inte kunde stå ut och brista av smärta... Tyskarna kom ut bakom ladan. En, den friskare, bar vår mortel på sina axlar. .. Och Lenka gömde sig på höskullen. Mina föräldrar fick aldrig reda på att vår familj kunde ha dött på den tyska ockupationens tredje dag.

Faders död

Min far, som arbetade som mekaniker på Minsks vagnreparationsanläggning före kriget, hade guldhänder. Så han blev smed. Människor kom till Anton Grigorievich med order från alla omgivande byar. Min far var en mästare på att göra skäror av bajonettknivar. Han nitade hinkar. Kunde reparera den mest hopplösa mekanismen. Med ett ord - mästare. Grannarna respekterade min far för hans rättframhet och ärlighet. Han kände varken blyghet eller rädsla för någon. Han kunde stå upp för de svaga och slå tillbaka mot arrogant våld. Det är därför äldste Ivantsevich hatade honom. Det fanns inga förrädare i byn Dvorishche. Ivantsevich är en outsider. Han kom till vår by med sin familj

på tröskeln till kriget. Och han vände sig så mycket till tyskarna att han, som ett tecken på särskilt förtroende, fick rätten att bära vapen. Hans två äldsta söner tjänstgjorde i polisen. Han hade också en vuxen dotter och en son ett par år äldre än mig. Chefen förde mycket ondska till människor. Min pappa fick det av honom också. Han tilldelade oss den mest fattiga, mest öde marken. Hur mycket ansträngning min far, och min mamma och jag, lade ner på att bearbeta den, men när det kommer till skörden finns det inget att hämta. Smedjan räddade familjen. Fadern nitade en hink - få en hink mjöl för den. Detta är beräkningen. Partisanerna sköt chefen. Och hans familj bestämde att det var hans far som var skyldig. Ingen av dem tvivlade på att han hade samband med partisanerna. Ibland mitt i natten vaknade jag av en konstig knackning på fönsterglaset (senare insåg jag: de slog i glaset med en patron). Far reste sig och gick ut på gården. Han gjorde helt klart något för partisanerna. Men vem kommer att initiera en pojke i sådana här frågor?

Detta hände i augusti 1943. Brödet togs bort. Kärvarna fördes till tröskplatsen och de bestämde sig för att samla in spannmålen. Far drack gott. Och när det på natten knackade på fönstret så låg jag och sov. Mamma kom ut på gården. Det gick ganska lång tid och ljuset från bilstrålkastare gled längs väggen. En bil stannade vid vårt hus. De skramlade dörren med gevärskolvar. Tyskarna bröt in och tände sina ficklampor och började leta i alla hörn. En närmade sig vagnen och drog i madrassen. Brodern slog huvudet i kanten och började skrika. När pappan vaknade av barnets gråt rusade han mot tyskarna. Men vad kunde han göra med sina bara händer? De tog tag i honom och drog in honom på gården. Jag tog tag i min fars kläder och följde efter dem. Rektorns son stod vid bilen... Den natten togs ytterligare tre bybor. Mamma letade efter pappa i alla fängelser. Och han och hans andra bybor hölls i Schemyslitsa. Och en vecka senare sköt de mig. Översättarens son fick veta av sin pappa hur det låg till. Och han sa till mig...

De fördes för att skjutas och var och en fick en spade. De beordrade att gräva en grav inte långt från björkarna. Fadern ryckte spadarna från sina bybor, kastade dem åt sidan och ropade: "Ni kan inte vänta, era jäklar!" "Och du, det visar sig, är en hjälte? Tja, vi kommer att belöna dig med en röd stjärna för ditt mod”, sa den äldre polismannen, en av lokalbefolkningen, och log. "Bind honom vid ett träd!" När pappan var bunden till en björk beordrade officeren soldaterna att rista en stjärna på hans rygg. Ingen av dem rörde sig. "Då gör jag det själv, och ni kommer att bli straffade", hotade polismannen sina män. Pappa dog stående...

Hämnd

Jag lovade mig själv att hämnas min far. Rektorns son tittade på vårt hus. Han rapporterade till tyskarna att han hade sett partisaner. Hans far avrättades på grund av honom...

Jag hade en revolver och en TT-pistol. Min bror och jag använde vapen som Voroshilov-skyttarna. Gevären var säkert gömda, men karbiner avfyrades ofta. Låt oss klättra in i skogen, där det är tjockare, sätta upp något slags mål och träffa en efter en. En dag fångades vi när vi gjorde detta av partisan scouter. Karbinerna togs bort. Detta gjorde oss dock inte alls upprörda. Och när de började fråga vad och hur sa jag att jag vet vem som förrådde min pappa. "Ta en förrädare, led honom till New Yard. Det finns någon där för att reda ut det”, rådde partisanerna. De hjälpte mig att hämnas...

Jag går inte in i huset. Jag skakar överallt. Lenya kommer ut ur kojan. Han tittar på mig med rädsla. "Vad hände? Du har ett sådant ansikte..." - "Ge mig ett ärligt pionjäransikte som du inte kommer att berätta för någon." - "Jag ger." Men säg till!" - "Jag hämnades min far..." "Vad har du gjort, Seryozha?! De kommer att döda oss alla!" - och rusade in i huset med ett skrik.

En minut senare kom min mamma ut. Ansiktet är blekt, läpparna darrar. Ser inte på mig. Hon tog fram hästen och spände den till vagnen. Jag övergav klädbuntarna. Jag satte mina tre bröder ner. "Vi åker till våra släktingar i Ozertso. Och nu har du bara en väg - att gå med partisanerna."

Vägen till detachementet

Vi tillbringade natten i skogen. De bröt granens grenar - här är bädden under trädet. Vi hade så bråttom att lämna huset att vi inte tog med varma kläder. De tog inte ens bröd med sig. Och det är höst ute. Vi tryckte oss rygg mot rygg och dunkade av kylan. Vilken dröm det här är... Skotten ringde fortfarande i mina öron. Inför mina ögon kollapsade chefens son med ansiktet först i marken från min kula... Ja, jag hämnades min far. Men till vilken kostnad... Solen steg upp över skogen, och lövverkets guld bröt upp i lågor. Måste gå. Hungern drev oss också vidare. Jag ville verkligen äta. Skogen tog plötsligt slut, och vi kom till en gård. "Låt oss be om mat", säger jag till min bror. "Jag är ingen tiggare. Gå, om du vill, själv...” Jag närmar mig huset. Den ovanligt höga foundationen fångade mig. Huset stod i en hålighet. Tydligen svämmar det över här på våren. Den stora hunden är översvämmad. Värdinnan kom ut på verandan. Fortfarande en ung och ganska vacker kvinna. Jag bad henne om bröd. Hon hann inte säga något: stövlar skramlade på verandan och en man kom ner för trätrappan. Långt, rött ansikte. Det är uppenbart att han är full. "Vem det? Dokumentation!" Jag har en pistol i fickan och en andra i bältet. En polis utan vapen. Det är omöjligt att missa i två steg. Men jag blev förlamad av rädsla. "Kom igen, låt oss gå in i huset!" En hand sträcker sig ut för att ta mig i kragen. Jag rusade mot skogen. Följ mig. Ikapp. Slå mig i bakhuvudet. Jag faller. Han trampar på min strupe med foten: ”Gotcha, din jävel! Jag överlämnar dig till tyskarna och jag kommer fortfarande att få en belöning." "Du kommer inte att få det, din jävel!" Jag tar en revolver från mitt bälte och skjuter rakt av...

Jag visste från min mamma att det i Novy Dvor fanns en partisankontakt, Nadya Rebitskaya. Hon tog oss till Budyonny-avdelningen. Efter en tid blev jag och min bror kämpar i en sabotage- och subversiv grupp. Jag var 14 år och Lena var 12.

Sista dejten med mamma

När jag hör diskussioner om patriotismens ursprung, om motivationen till hjältedåd, tror jag att min mamma Lyubov Vasilievna inte ens visste om förekomsten av sådana ord. Men hon visade hjältemod. Tyst, tyst. Utan att räkna med tacksamhet eller belöningar. Men riskerar varje timme både sina liv och sina barns liv. Mamma genomförde partisanuppdrag även efter att hon förlorat sitt hem och tvingats vandra runt underliga hörn med sina tre barn. Genom vår trupps kontaktperson arrangerade jag ett möte med min mamma.

Tyst i skogen. Den gråa marsdagen närmar sig kvällen. Skymningen är på väg att falla på den smälta snön. En kvinnas gestalt blinkade bland träden. Mammas kappa, mammas promenad. Men något höll mig tillbaka från att rusa mot henne. Kvinnans ansikte är helt obekant. Läskigt, svart... Jag står still. Jag vet inte vad jag ska göra. "Seryozha! Det är jag,” mammas röst. "Vad gjorde de med dig, mamma?!" Vem kallar dig så här?..." - "Jag kunde inte hålla mig, son. Du borde inte ha sagt det till mig. Det är vad vi fick från tyskarna...” I byn Dvorishche slog vi oss ner för att vila tyska soldater från framsidan. Det fanns gott om dem i vårt tomma hus. Mamma visste om detta, men riskerade ändå att gå in i ladan. Där förvarades varma kläder på vinden. Hon började klättra upp för trappan - sedan tog tysken tag i henne. Han tog mig till huset. Tyska soldater festade vid bordet. De stirrade på mamma. En av dem talar på ryska: "Är du älskarinna? Ta en drink med oss." Och häller upp ett halvt glas vodka. "Tack. Jag dricker inte". - "Tja, om du inte dricker, tvätta då våra kläder." Han tog en pinne och började röra upp en hög med smutstvätt som stod på hög i hörnet. Han drog fram sina smutsiga kalsonger. Tyskarna skrattade unisont. Och så kunde min mamma inte stå ut: ”Krigare! Du flyr förmodligen från själva Stalingrad!” Tysken tog en stock och slog min mamma i ansiktet med all kraft. Hon kollapsade medvetslös. Genom något mirakel förblev min mamma vid liv, och hon lyckades till och med lämna...

Min dejt med henne var olycklig. Något oförklarligt alarmerande och förtryckande tryckte på mitt hjärta. Jag sa att för säkerhets skull var det bättre för henne och barnen att åka till Nalibokskaya Pushcha, där vår avdelning var baserad. Mamma höll med. Och en vecka senare kom Vera Vasilievna, min mammas syster, gråtande springande till vår skog. "Seryozha! De dödade din mamma...” - “Hur dödade de?! Jag såg henne nyligen. Hon var tvungen att lämna...” - ”På väg till Pushcha kom två personer på hästar ikapp oss. De frågar: "Vem av er är Lyuba Yakutovich?" Lyuba svarade. De drog upp henne ur släden och tog henne in i huset. De förhörde och torterade mig hela natten. Och på morgonen sköt de mig. Jag har fortfarande barnen...” Vi spände hästen till släden och galopperade. Jag kan inte lägga huvudet runt det faktum att det värsta redan har hänt... Mamma, i sin pappas hölje, låg i en håla inte långt från vägen. Det finns en blodig fläck på baksidan. Jag föll på knä framför henne och började be om förlåtelse. För mina synder. För att inte försvara sig. Vilket inte räddade dig från en kula. Natten var i mina ögon. Och snön verkade svart...

De begravde min mamma på en kyrkogård nära byn Novy Dvor. Bara tre månader återstod innan befrielsen... Vårt folk var redan i Gomel...

Varför gick jag inte på partisanparaden?

Partisanavdelningen uppkallad efter BSSR:s 25-årsjubileum åker till Minsk för en parad. Det är fortfarande 297 dagar och nätter kvar till Victory. Vi firar vår partiska seger. Vi firar befrielsen av vårt hemland. Vi firar ett liv som kunde ha tagit slut när som helst. Men trots allt så överlevde vi...

Vi passerade Ivenets. Från ingenstans - två tyskar. Hukade springer de mot skogen. Den ene har ett gevär i händerna, den andre har ett maskingevär. "Vem ska ta dem?" - frågar befälhavaren. "Jag ska ta!" – Jag svarar honom. "Kom igen, Yakutovich. Stick bara inte ut huvudet förgäves. Och komma ikapp oss." Truppen lämnade. Jag är med tyskarna. Ibland krypande, ibland i korta löpturer. Och gräset är högt. Stövlarna trasslar in sig i det och kommer i vägen. Jag kastade av mig dem och jagade dem barfota. Jag tog krigaren och avväpnade honom. Jag leder till vägen. Och jag tänker: var ska jag placera dem? Jag ser en kolonn av fångar som samlar damm längs vägen. Fritz 200, kanske. Jag går till vakten: ta två till. Han stoppade kolonnen. Han frågar vem jag är. Han berättade för mig och kom ihåg sin far. "Varför är du barfota?" Jag ska förklara. "Tja, bror, att gå till paraden barfota får folk att skratta. Vänta, vi ska komma på något...” Han ger mig stövlar: ”Ta på dig skorna.” Jag tackade honom och tog bara några steg – vakten ringde mig. Han genomsökte mina fångar. Den yngre hade en pistol och en full kittel med guldtänder och kronor... ”Säger du att din far blev skjuten? Ta denna flayer, ta honom till buskarna och slå honom." Jag tog bort fången från vägen, tog maskingeväret från min axel... Tyskeren föll på knä, tårarna rann nerför hans smutsiga ansikte: ”Nicht shissen! Inte shissen!” Något blossade upp inom mig och gick genast ut. Jag tryckte på avtryckaren... Nära tysken själv mejade kulorna ner i gräset och gick ner i marken. Tysken hoppade på fötter och försvann in i kolonnen av krigsfångar. Vakten tittade på mig och skakade tyst min hand...

Jag hann inte ikapp min trupp och kom inte till partisanparaden. Jag ångrar detta hela mitt liv.

Har du märkt ett misstag? Välj det och tryck på Ctrl+Enter

Detta är ett rörande och tragiskt datum för varje familj av våra fantastiska människor.

De grymma och fruktansvärda händelser som våra far- och farfarsfäder deltog i går djupt in i historien.
Soldater slåss på slagfältet. I den bakre de sparade ingen möda och arbetade för Stor seger både gammal och ung.
Hur många barn stod upp för att försvara sitt fosterland på lika villkor som vuxna? Vilka bedrifter gjorde de?
Berätta och läs berättelser, berättelser, böcker för barn om det stora fosterländska kriget 1941-1945.
Våra ättlingar måste veta vem som skyddade dem från fascismen. Vet sanningen om det fruktansvärda kriget.
På semestern den 9 MAJ, besök ett monument eller ett minnesmärke som finns i din stad och lägg ut blommor. Det blir rörande om du och ditt barn markerar evenemanget med en tyst minut.
Uppmärksamma ditt barn på krigsveteranernas utmärkelser, som blir färre och färre för varje år. Grattis veteranerna av hela ditt hjärta på Stora segerdagen.
Det är viktigt att komma ihåg att varje grått hår innehåller alla fasor och sår av detta fruktansvärda krig.

"Ingen är glömd och ingenting är glömd"

Tillägnad den stora segern!

Aandra: Ilgiz Garayev

Jag är född och uppvuxen i ett fridfullt land. Jag vet mycket väl hur bullriga de är vårens åskväder, men aldrig hört dånet av vapen.

Jag ser hur nya hus byggs, men jag insåg inte hur lätt hus förstörs under ett hagl av bomber och granater.

Jag vet hur drömmar slutar, men det är svårt för mig att tro att det är lika lätt att avsluta ett människoliv som en glad morgondröm.

Nazityskland, som bröt mot icke-angrebspakten, invaderade Sovjetunionens territorium.

Och för att inte hamna i det fascistiska slaveriet, för att rädda fosterlandet, gick folket i strid, i dödlig strid med en lömsk, grym och skoningslös fiende.

Sedan började det stora fosterländska kriget för vårt fosterlands ära och oberoende.

Miljontals människor reste sig för att försvara landet.

I kriget tilldelades infanterister och artillerister, stridsvagnsbesättningar och piloter, sjömän och signalmän - soldater från många, många militära specialiteter, hela regementen, divisioner, fartyg och fartyg militära order och fick hederstitlar för sina soldaters hjältemod.

När krigets lågor rasade, tillsammans med hela det sovjetiska folket, reste städer och byar sig bondgårdar och byar för att försvara fosterlandet. Ilska och hat mot den avskyvärda fienden, den okuvliga önskan att göra allt för att besegra honom fyllde människors hjärtan.

Varje dag är fantastisk Fosterländska kriget framtill och baktill - detta är en bedrift av det sovjetiska folkets gränslösa mod och styrka, lojalitet mot fosterlandet.

"Allt för fronten, allt för Victory!"

Under krigets hårda dagar stod barn bredvid vuxna. Skolbarn tjänade pengar till försvarsfonden, samlade in varma kläder till frontsoldater, stod vakt på hustaken under flyganfall, gjorde konserter inför skadade soldater på sjukhus.De fascistiska barbarerna förstörde och brände 1 710 städer och mer än 70 tusen byar och byar, förstörde 84 tusen skolor, 25 miljoner människor gjordes hemlösa.

Koncentrationsdödsläger blev en olycksbådande symbol för fascismens bestialiska utseende.

I Buchenwald dödades 56 tusen människor, i Dachau - 70 tusen, i Mauthausen - mer än 122 tusen, i Majdanek - antalet offer var cirka 1 miljon 500 tusen människor, över 4 miljoner människor dog i Auschwitz.

Om minnet av varje dödad i andra världskriget hedras med en tyst minut skulle det ta 38 år.

Fienden skonade varken kvinnor eller barn.

maj 1945. Bekanta och främlingar kramade om varandra, gav blommor, sjöng och dansade på gatorna. Det verkade som att miljontals vuxna och barn för första gången lyfte blicken mot solen, för första gången njöt de av livets färger, ljud och dofter!

Det var en gemensam helgdag för hela vårt folk, hela mänskligheten. Det var en semester för varje person. Eftersom seger över fascismen betydde seger över döden, förnuft över galenskap, lycka över lidande.

I nästan varje familj dog någon, försvann eller dog av sår.

Varje år går händelserna under det stora fosterländska kriget längre ner i historiens djup. Men för dem som kämpade, som drack hela bägaren av både reträttens bitterhet och glädjen över våra stora segrar, kommer dessa händelser aldrig att raderas ur minnet, de kommer för alltid att förbli levande och nära. Det verkade som om det helt enkelt var omöjligt att överleva mitt i den tunga elden och inte tappa förståndet vid åsynen av tusentals människors död och monstruös förstörelse.

Men kraften i den mänskliga anden visade sig vara starkare än metall och eld.

Det är därför vi med så djup respekt och beundran ser på dem som gick igenom krigets helvete och behöll de bästa mänskliga egenskaperna - vänlighet, medkänsla och barmhärtighet.

66 år har gått sedan Segerdagen. Men vi har inte glömt de 1418 dagar och nätter som det stora fosterländska kriget varade.

Den krävde nästan 26 miljoner människors liv av sovjetfolk. Under dessa oändligt långa fyra år sköljdes vårt lidande land med strömmar av blod och tårar. Och om vi skulle samla ihop de bittra moderstårarna som faller över döda söner, då skulle sorgens hav bildas, och floder av lidande skulle flöda från det till alla hörn av planeten.

Planetens framtid är kär för oss, den moderna generationen. Vår uppgift är att skydda freden, att kämpa så att människor inte dödas, skott inte avlossas och mänskligt blod inte utgjuts.

Himlen ska vara blå, solen ska vara ljus, varm, snäll och tillgiven, människors liv ska vara trygga och lyckliga.

Helgklänning

Detta hände redan innan kriget med nazisterna började.

Katya Izvekovas föräldrar gav henne en ny klänning. Klänningen är elegant, siden, helg.

Katya hade inte tid att förnya gåvan. Krig bröt ut. Klänningen fick hänga kvar i garderoben. Katya tänkte: kriget kommer att ta slut, så hon kommer att ta på sig sin aftonklänning.

Fascistiska plan bombade kontinuerligt Sevastopol från luften.

Sevastopol gick under jorden, in i klipporna.

Militära lager, högkvarter, skolor, dagis, sjukhus, reparationsverkstäder, till och med en biograf, till och med frisörer - allt detta kraschade i stenar, i berg.

Invånarna i Sevastopol satte också upp två militära fabriker under jorden.

Katya Izvekova började arbeta på en av dem. Anläggningen producerade murbruk, minor och granater. Sedan började han bemästra produktionen av flygbomber för Sevastopol-piloter.

Allt hittades i Sevastopol för sådan produktion: sprängämnen, metall för kroppen, till och med säkringar hittades. Det finns bara en. Krutet som användes för att detonera bomber fick hällas i påsar gjorda av naturligt siden.

De började leta efter siden till väskor. Vi kontaktade olika lager.

För en:

Inget naturligt siden.

På den andra:

Inget naturligt siden.

Vi gick till tredje, fjärde, femte.

Det finns inget naturligt siden någonstans.

Och plötsligt... dyker Katya upp. De frågar Katya:

Nåväl, hittade du den?

"Jag hittade den", svarar Katya.

Just det, tjejen har ett paket i händerna.

De packade upp Katyas paket. De ser ut: det finns en klänning i paketet. Samma sak. Ledig dag. Tillverkad av naturligt siden.

Det är det Katya!

Tack, Kate!

Katinos klänning klipptes på fabriken. Vi sydde påsarna. Krut tillsattes. De stoppade påsarna i bomberna. De skickade bomber till piloterna på flygfältet.

Efter Katya tog andra arbetare med sig sina helgklänningar till fabriken. Det finns nu inga avbrott i driften av anläggningen. Bakom bomben är en bomb klar.

Piloter tar sig till skyarna. Bomberna träffade målet exakt.

Bul-bul

Striderna i Stalingrad fortsätter med oförminskad styrka. Nazisterna rusar till Volga.

Någon fascist gjorde sergeant Noskov arg. Våra skyttegravar och nazisterna löpte sida vid sida här. Tal kan höras från skyttegrav till skyttegrav.

Fascisten sitter i sitt gömställe och ropar:

Rus, imorgon glug-glugg!

Det vill säga, han vill säga att i morgon kommer nazisterna att bryta igenom till Volga och kasta Stalingrads försvarare i Volga.

Rus, imorgon gurg-glugg. – Och han förtydligar: – Bul-gur vid Volga.

Denna "glugg-glug" går sergeant Noskov på nerverna.

Andra är lugna. Några av soldaterna skrattar till och med. En Noskov:

Eka, förbannade Fritz! Visa dig själv. Låt mig åtminstone titta på dig.

Hitleriten bara lutade sig ut. Noskov tittade och andra soldater tittade. Rödaktig. Ospovat. Öronen sticker ut. Kepsen på kronan sitter mirakulöst kvar.

Fascisten lutade sig ut och igen:

Glugg-glugg!

En av våra soldater tog ett gevär. Han höjde den och siktade.

Rör inte! – sa Noskov strängt.

Soldaten tittade förvånat på Noskov. Ryckte på axlarna. Han tog bort geväret.

Fram till kvällen kväkade den långörade tysken: ”Rus, imorgon glug-glugg. Imorgon på Volga."

På kvällen tystnade den fascistiska soldaten.

"Han somnade", förstod de i våra skyttegravar. Våra soldater började så småningom slumra till. Plötsligt ser de att någon börjar krypa upp ur skyttegraven. De ser ut - Sergeant Noskov. Och bakom honom finns hans bästa vän, menig Turyanchik. Vännerna tog sig upp ur skyttegraven, kramade om marken och kröp mot den tyska skyttegraven.

Soldaterna vaknade. De är förbryllade. Varför åkte Noskov och Turyanchik plötsligt för att besöka nazisterna? Soldaterna tittar dit, västerut, och bryter ögonen i mörkret. Soldaterna började oroa sig.

Men någon sa:

Bröder, de kryper tillbaka.

Den andra bekräftade:

Det stämmer, de kommer tillbaka.

Soldaterna tittade noga - rätt. Vänner kryper och kramar om marken. Bara inte två av dem. Tre. Soldaterna tittade närmare: den tredje fascistiska soldaten, densamma - "glugg-glug". Han kryper bara inte. Noskov och Turyanchik släpar honom. En soldat får munkavle.

Skrikarens vänner släpade in honom i skyttegraven. Vi vilade och fortsatte till högkvarteret.

Men de flydde längs vägen till Volga. De grep fascisten i händerna, i nacken och dunkade ner honom i Volga.

Glug-glugg, glug-glugg! – skriker Turyanchik busigt.

Bubble-bulb, - fascisten blåser bubblor. Skakar som ett asplöv.

"Var inte rädd, var inte rädd," sa Noskov. – Ryssar slår inte någon som är nere.

Soldaterna överlämnade fången till högkvarteret.

Noskov vinkade adjö till fascisten.

"Bul-tjur," sa Turyanchik och sa adjö.

Särskild uppgift

Uppgiften var ovanlig. Det kallades speciellt. Befälhavaren för marinbrigaden, överste Gorpishchenko, sa detta:

Uppgiften är ovanlig. Särskild. – Sedan frågade han igen: – Är det klart?

"Jag förstår, kamrat överste," svarade infanteri-majoren, den högre ledaren över gruppen spaningsofficerare.

Han kallades ensam till översten. Han återvände till sina kamrater. Han valde två till hjälp och sa:

Gör dig redo. Vi hade en speciell uppgift.

Men vad för speciell sak har arbetsledaren inte sagt ännu.

Det var nyårsafton 1942. Det står klart för scouterna: en sådan och en kväll är uppgiften förstås extremt speciell. Scouterna följer förmannen och pratar med varandra:

Kanske en räd mot det fascistiska högkvarteret?

Ta det högre”, ler arbetsledaren.

Kanske kan vi fånga generalen?

Högre, högre”, skrattar den äldre.

Scouterna korsade på natten till det territorium som ockuperades av nazisterna och avancerade djupare. De går försiktigt, smygande.

Scouterna igen:

Vi kanske spränger bron som partisanerna?

Kanske kan vi utföra sabotage på det fascistiska flygfältet?

De tittar på den äldre. Den äldre ler.

Natt. Mörker. Dumhet. Dövhet. Scouterna går i det fascistiska baklandet. Vi gick nerför den branta sluttningen. De besteg berget. Vi gick in i tallskogen. Krim-tallar klamrade sig fast vid stenarna. Det doftade behagligt av tall. Soldaterna mindes sin barndom.

Förmannen närmade sig en av tallarna. Han gick runt, tittade och kände till och med på grenarna med handen.

Bra?

Bra, säger scouterna.

Jag såg en annan i närheten.

Denna är bättre?

Det verkar bättre”, nickade scouterna.

Fluffig?

Fluffig.

Smal?

Smal!

"Nå, låt oss börja med saken", sa förmannen. Han tog fram en yxa och högg ner en tall. "Det var allt", sa förmannen. Han lade tallen på sina axlar. – Så vi klarade uppgiften.

"Här är de", utbrast scouterna.

Nästa dag släpptes scouterna in i staden för att besöka barnen i den underjordiska förskolan för nyårsträdet.

Det fanns en tall. Smal. Fluffig. På tallen hänger bollar, girlanger och flerfärgade lyktor tänds.

Du kanske frågar: varför tall och inte julgran? Julgranar växer inte på de breddgraderna. Och för att få tall var det nödvändigt att ta sig till nazisternas rygg.

Inte bara här, utan även på andra platser i Sevastopol, tändes nyårsträd under det svåra året för barn.

Uppenbarligen, inte bara i överste Gorpishchenkos marinbrigad, utan också i andra enheter, var uppgiften för scouterna på den nyårsafton speciell.

Trädgårdsmästare

Det dröjde inte länge innan Slaget vid Kursk. Förstärkningar har anlänt till gevärsenheten.

Förmannen gick runt kämparna. Går längs linjen. En korpral går i närheten. Håller en penna och anteckningsblock i händerna.

Förmannen tittade på den första av soldaterna:

Vet du hur man planterar potatis?

Fightern var generad och ryckte på axlarna.

Vet du hur man planterar potatis?

Jag kan! sa soldaten högt.

Två steg framåt.

Soldaten är ur funktion.

Skriv till trädgårdsmästarna”, sa sergeantmajoren till korpralen.

Vet du hur man planterar potatis?

Jag har inte provat det.

Jag behövde inte, men om det skulle behövas...

Det räcker, sa arbetsledaren.

Kämparna kom fram. Anatoly Skurko befann sig i raden av skickliga soldater. Soldat Skurko undrar: vart ska de ta vägen, de som vet hur? "Det är för sent att sätta potatis. (Sommaren är redan i full gång.) Om du gräver den är det väldigt tidigt i tiden.”

Soldat Skurko berättar förmögenheter. Och andra fighters undrar:

Plantera potatis?

Så morötter?

Gurka till högkvarterets matsal?

Förmannen tittade på soldaterna.

"Jaha", sa förmannen. "Från och med nu kommer du att vara bland gruvarbetarna," och överlämnar minerna till soldaterna.

Den käcke förmannen märkte att de som vet hur man planterar potatis bryter snabbare och mer tillförlitligt.

Soldat Skurko flinade. De andra soldaterna kunde inte hålla tillbaka sina leenden heller.

Trädgårdsmästarna satte igång. Naturligtvis inte direkt, inte i samma ögonblick. Att lägga minor är inte en så enkel sak. Soldaterna genomgick specialutbildning.

Minfält och barriärer sträckte sig många kilometer norr, söder och väster om Kursk. Bara under den första dagen av slaget vid Kursk sprängdes mer än hundra fascistiska stridsvagnar och självgående vapen i luften på dessa fält och barriärer.

Gruvarbetarna kommer.

Hur mår ni, trädgårdsmästare?

Allt är i perfekt ordning.

Onda efternamn

Soldaten skämdes över sitt efternamn. Han hade otur vid födseln. Trusov är hans efternamn.

Det är krigstid. Efternamnet är catchy.

Redan på militärregistrerings- och mönstringskontoret, när en soldat togs in i armén, var den första frågan:

Efternamn?

Trusov.

Hur hur?

Trusov.

Y-yes... - de militära registrerings- och mönstringskontorets arbetare drog ut.

En soldat kom in i kompaniet.

Vad är efternamnet?

Privat Trusov.

Hur hur?

Privat Trusov.

Y-yes... - befälhavaren drog.

Soldaten led mycket av bekymmer av sitt efternamn. Det finns skämt och skämt runt om:

Tydligen var din förfader ingen hjälte.

I en konvoj med ett sådant efternamn!

Fältpost kommer att levereras. Soldaterna kommer att samlas i en cirkel. Inkommande brev delas ut. Angivna namn:

Kozlov! Sizov! Smirnov!

Allt är bra. Soldaterna kommer fram och tar deras brev.

Ropa ut:

Fega!

Soldaterna skrattar runt omkring.

På något sätt stämmer inte efternamnet med krigstid. Ve soldaten med detta efternamn.

Som en del av sin 149:e separata gevärsbrigad anlände menig Trusov till Stalingrad. De transporterade soldaterna över Volga till högra stranden. Brigaden gick in i striden.

Nåväl, Trusov, låt oss se vilken sorts soldat du är”, sa gruppledaren.

Trusov vill inte vanära sig själv. Påfrestande. Soldaterna går till attack. Plötsligt började ett fientligt maskingevär skjuta från vänster. Trusov vände sig om. Han avlossade ett skott från maskingeväret. Fiendens maskingevär tystnade.

Bra gjort! - gruppledaren berömde soldaten.

Soldaterna sprang ytterligare några steg. Maskingeväret träffar igen.

Nu är den till höger. Trusov vände sig om. Jag kom nära kulspruteskytten. Kastade en granat. Och den här fascisten lugnade ner sig.

Hjälte! - sa lagledaren.

Soldaterna lade sig ner. De strider mot nazisterna. Slaget är över. Soldaterna räknade de dödade fienderna. Tjugo personer visade sig befinna sig på platsen varifrån menig Trusov sköt.

Åh! - truppchefen brast ut. - Tja, broder, ditt efternamn är ont. Ondska!

Trusov log.

För mod och beslutsamhet i strid tilldelades menig Trusov en medalj.

Medaljen "For Courage" hänger på hjältens bröst. Den som möter dig kommer att kisa med ögonen mot belöningen.

Den första frågan till soldaten nu är:

Vad belönades han för, hjälte?

Ingen kommer att fråga efter ditt efternamn nu. Ingen kommer att fnissa nu. Han kommer inte att släppa ett ord med illvilja.

Från och med nu är det klart för soldaten: en soldats ära finns inte i efternamnet - en persons gärningar är vackra.

Ovanlig operation

Mokapka Zyablov var förvånad. Något obegripligt hände på deras station. En pojke bodde med sin farfar och mormor nära staden Sudzhi i en liten arbetarby vid Lokinskaya-stationen. Han var son till en ärftlig järnvägsarbetare.

Mokapka älskade att hänga på stationen i timmar. Speciellt dessa dagar. En efter en kommer ekelonerna hit. De tar in militär utrustning. Mokapka vet att våra trupper besegrade nazisterna nära Kursk. De driver fienderna västerut. Även om det är liten, men smart, ser Mokapka att ekelonerna kommer hit. Han förstår: det betyder att här, på dessa platser, planeras en ytterligare offensiv.

Tågen kommer, loken tuffar. Soldater lastar av militär last.

Mokapka snurrade runt någonstans nära spåren. Han ser: ett nytt tåg har anlänt. Tankar står på plattformar. Massor. Pojken började räkna tankarna. Jag tittade närmare och de var av trä. Hur kan vi kämpa mot dem?!

Pojken rusade till sin mormor.

Trä," viskar han, "tankar."

Verkligen? - mormodern knäppte händerna. Han rusade till sin farfar:

Trä, farfar, tankar. Gubben lyfte blicken mot sitt barnbarn. Pojken rusade till stationen. Han tittar: tåget kommer igen. Tåget stannade. Mokapka tittade - vapnen stod på plattformar. Massor. Inte mindre än att det fanns tankar.

Mokapka tog en närmare titt - trots allt var vapnen också av trä! Istället för stammar sticker det ut rundvirke.

Pojken rusade till sin mormor.

Trä, viskar han, gevär.

Verkligen?.. - mormodern knäppte händerna. Han rusade till sin farfar:

Trä, farfar, vapen.

"Något nytt", sa farfadern.

Det hände mycket konstigt på stationen då. På något sätt kom lådor med skal. Berg växte av dessa lådor. Happy mockup:

Våra fascister kommer att ha kul!

Och plötsligt får han reda på: det står tomma lådor på stationen. "Varför finns det hela berg av sådant och sådant?!" – undrar pojken.

Men här är något helt obegripligt. Trupperna kommer hit. Massor. Kolumnen skyndar efter kolonnen. De går öppet, de kommer innan mörkret.

Pojken har en lätt karaktär. Jag träffade genast soldaterna. Tills det blev mörkt fortsatte han att snurra runt. På morgonen springer han till soldaterna igen. Och så får han reda på: soldaterna lämnade dessa platser på natten.

Mokapka står där och undrar igen.

Mokapka visste inte att vårt folk använde militär list nära Sudzha.

Nazisterna bedriver spaning av sovjetiska trupper från flygplan. De ser: tåg anländer till stationen, tar med stridsvagnar, tar med vapen.

Nazisterna lägger också märke till berg av lådor med snäckor. De märker att trupper rör sig här. Massor. Bakom kolumnen kommer en kolumn. Fascisterna ser trupperna närma sig, men fienderna vet inte att de går obemärkta härifrån på natten.

Det står klart för fascisterna: det är här en ny rysk offensiv förbereds! Här, nära staden Sudzha. De samlade trupper nära Sudzha, men försvagade sina styrkor i andra områden. De bara drog av det - och så kom det ett slag! Dock inte under Sudzha. Vårt slog till på en annan plats. De besegrade nazisterna igen. Och snart blev de helt besegrade i slaget vid Kursk.

Vyazma

Fälten nära Vyazma är fria. Kullarna går mot himlen.

Du kan inte radera orden därifrån. Nära staden Vyazma omringades en stor grupp sovjetiska trupper av fienden. Fascisterna är glada.

Hitler själv, nazisternas ledare, ropar till fronten:

Omgiven?

"Det stämmer, vår Fuhrer", rapporterar de fascistiska generalerna.

Har du lagt ner dina vapen?

Generalerna är tysta.

Har du lagt ner dina vapen?

Här är en modig hittad.

Nej. Jag vågar rapportera, min Führer... - Generalen ville säga något.

Men Hitler distraherades av något. Talet avbröts mitt i meningen.

I flera dagar nu, omringad, sovjetiska soldater kämpar envist. De fjättrade fascisterna. Den fascistiska offensiven bryter samman. Fiender har fastnat nära Vyazma.

Återigen ringer Hitler från Berlin:

Omgiven?

"Det stämmer, vår Fuhrer", rapporterar de fascistiska generalerna.

Har du lagt ner dina vapen?

Generalerna är tysta.

Har du lagt ner dina vapen?

En fruktansvärd förbannelse kom från röret.

"Jag vågar anmäla, min Führer," försöker den modige säga något. - Vår Fredrik den store sa också...

Dagarna går igen. Striderna nära Vyazma fortsätter. Fienderna satt fast nära Vyazma.

Vyazma stickar dem, stickar dem. Hon tog mig i halsen!

Den store Führern är arg. Ännu ett samtal från Berlin.

Har du lagt ner dina vapen?

Generalerna är tysta.

Har du lagt ner dina vapen?!

Nej, den modige mannen är ansvarig för alla.

En ström av dåliga ord strömmade ut igen. Membranet i röret började dansa.

Generalen tystnade. Jag väntade ut det. Jag fångade ögonblicket:

Jag vågar rapportera att min Führer, vår store, vår vise kung Fredrik också sa...

Hitler lyssnar:

Nåväl, vad sa vår Friedrich?

Fredrik den store sa, generalen upprepade, ryssarna måste skjutas två gånger. Och tryck sedan, min Fuhrer, så att de faller.

Führern muttrade något obegripligt i telefonen. Berlinkabeln har kopplats ur.

Under en hel vecka fortsatte striderna nära Vyazma. Veckan var ovärderlig för Moskva. Under dessa dagar lyckades Moskvas försvarare samla sin styrka och förberedde bekväma linjer för försvar.

Fälten nära Vyazma är fria. Kullarna går mot himlen. Här på fälten, på kullarna nära Vyazma, ligger hundratals hjältar. Här, för att försvara Moskva, begick de sovjetiska folket stor militär bedrift.

Kom ihåg!

Behåll det ljusa minnet av dem!

General Zjukov

Armégeneralen Georgij Konstantinovich Zjukov utsågs till befälhavare för Västfronten, fronten som inkluderade de flesta trupperna som försvarade Moskva.

Zjukov anlände till västfronten. Stabsofficerare rapporterar stridssituationen till honom.

Strider pågår nära staden Yukhnov, nära Medyn, nära Kaluga.

Officerare hittar Yukhnov på kartan.

Här, - rapporterar de, - nära Yukhnov, väster om staden... - och de rapporterar var och hur de är belägna fascistiska trupper nära staden Yukhnov.

Nej, nej, de är inte här, utan här”, rättar Zjukov officerarna och pekar själv ut platserna där nazisterna befinner sig vid den här tiden.

Poliserna tittade på varandra. De tittar förvånat på Zjukov.

Här, här, på exakt den här platsen. Tvivla inte på det, säger Zhukov.

Polisen fortsätter att rapportera situationen.

Här, - de hittar staden Medyn på kartan, - nordväst om staden har fienden koncentrerat stora styrkor - och de listar vilka styrkor: stridsvagnar, artilleri, mekaniserade divisioner ...

Ja, ja, rätt”, säger Zhukov. "Bara krafterna är inte här, utan här," klargör Zjukov från kartan.

Återigen tittar poliserna på Zjukov förvånat. De glömde den vidare rapporten, om kartan.

Stabsofficerarna böjde sig över kartan igen. De rapporterar till Zjukov hur stridssituationen är nära staden Kaluga.

Här, säger officerarna, söder om Kaluga, drog fienden upp motoriserade mekaniserade enheter. Det är här de står för tillfället.

Nej, invänder Zjukov. – De är inte på den här platsen nu. Det är hit delarna har flyttats och visar den nya platsen på kartan.

Stabsofficerarna var förstummade. De tittar på den nye befälhavaren med oförställd förvåning. Zjukov kände misstro i officerarnas ögon. Han flinade.

Tveka inte. Det är precis så det är. "Ni är fantastiska - ni känner till situationen," berömde Zjukov stabsofficerarna. – Men min är mer exakt.

Det visar sig att general Zjukov redan hade besökt Yukhnov, Medyn och Kaluga. Innan jag gick till högkvarteret gick jag direkt till slagfältet. Det är härifrån den korrekta informationen kommer.

Generalen och sedan Sovjetunionens marskalk Georgy Konstantinovich Zhukov, en enastående sovjetisk befälhavare, hjälte från det stora fosterländska kriget, deltog i många strider. Det var under hans ledning och under ledning av andra sovjetiska generaler som sovjetiska trupper försvarade Moskva från dess fiender. Och sedan, i envisa strider, besegrade de nazisterna i det stora Moskvaslaget.

Moskva himmel

Detta hände redan innan Moskvastriden började.

Hitler dagdrömmde i Berlin. Undrar: vad ska man göra med Moskva? Han lider för att göra något så ovanligt och originellt. Jag tänkte och tänkte...

Hitler kom på detta. Jag bestämde mig för att översvämma Moskva med vatten. Bygg enorma dammar runt Moskva. Fyll staden och allt levande med vatten.

Allt kommer att gå under omedelbart: människor, hus och Kreml i Moskva!

Han slöt ögonen. Han ser: i stället för Moskva stänker ett bottenlöst hav!

Ättlingar kommer att minnas mig!

Sedan tänkte jag: "Äh, tills vattnet kommer in..."

Vänta?!

Nej, han går inte med på att vänta länge.

Förstör nu! Just denna minut!

Hitler tänkte, och här är ordningen:

Bomba Moskva! Förstöra! Med skal! Bomber! Skicka skvadroner! Skicka armadas! Lämna Ingen sten ovänd! Jämna den med marken!

Han kastade sin hand fram som ett svärd:

Förstöra! Jämna den med marken!

Det stämmer, jämna ut det med marken”, frös de fascistiska generalerna i beredskap.

Den 22 juli 1941, exakt en månad efter krigets början, genomförde nazisterna sin första flygräd mot Moskva.

Nazisterna skickade omedelbart 200 plan på denna razzia. Motorerna brummar oförskämt.

Piloterna slappade på sina platser. Moskva närmar sig, närmar sig. De fascistiska piloterna sträckte sig efter bombspakarna.

Men vad är det?! Kraftfulla strålkastare korsade svärdknivar i himlen. Rödstjärniga sovjetiska stridsflygplan reste sig för att möta luftrånarna.

Nazisterna förväntade sig inte ett sådant möte. Fiendeformationen har blivit oordnad. Endast ett fåtal plan bröt igenom till Moskva då. Och de hade bråttom. De kastade bomber vart de än behövde, de skulle snabbt släppa dem och fly härifrån.

Himlen i Moskva är hård. Den objudna gästen straffas hårt. 22 plan sköts ner.

Tja... - de fascistiska generalerna drog.

Vi funderade på det. Vi bestämde oss nu för att skicka flygplan inte på en gång, inte i en massa, utan i små grupper.

Bolsjevikerna kommer att straffas!

Dagen efter flyger återigen 200 plan till Moskva. De flyger i små grupper – tre eller fyra bilar i varje.

Och återigen möttes de av sovjetiska luftvärnsskytte, återigen drevs de bort av röda stjärnjaktare.

För tredje gången skickar nazisterna flygplan till Moskva. Hitlers generaler var intelligenta och uppfinningsrika. Generalerna kom med en ny plan. De bestämde sig för att skicka planen i tre nivåer. Låt en grupp plan flyga lågt från marken. Den andra är lite högre. Och den tredje - både på hög höjd och lite sent. De två första grupperna kommer att distrahera uppmärksamheten från försvararna av Moskvahimlen, generalerna resonerar, och vid denna tidpunkt, på hög höjd, kommer den tredje gruppen tyst att närma sig staden, och piloterna kommer att släppa bomber exakt på målet.

Och nu finns det fascistiska plan på himlen igen. Piloterna slappade på sina platser. Motorerna brummar. Bomberna frös i luckorna.

Det kommer en grupp. Den andra ligger bakom henne. Och lite bakom, på hög höjd, den tredje. Det allra sista som flög var ett specialplan, med kameror. Han kommer att ta fotografier av hur fascistiska flygplan förstör Moskva och föra dem för visning för generalerna...

Generalerna väntar på nyheter. Det första planet är på väg tillbaka. Motorerna stannade. Skruvarna stannade. Piloterna kom ut. Blek, blek. De kan knappt stå på fötterna.

Nazisterna förlorade femtio flygplan den dagen. Fotografen återvände inte heller. De sköt ner honom på vägen.

Moskvahimlen är otillgänglig. Det straffar fiender strikt. Fascisternas lömska beräkningar kollapsade.

Fascisterna och deras besatta Fuhrer drömde om att förstöra Moskva till dess grund, till stenen. Vad hände?

Röda torget

Fienden är i närheten. sovjetiska trupper lämnade Volokolamsk och Mozhaisk. I vissa delar av fronten kom nazisterna ännu närmare Moskva. Strider pågår nära Naro-Fominsk, Serpukhov och Tarusa.

Men som alltid, denna dag som är kär för alla medborgare i Sovjetunionen, ägde en militärparad rum i Moskva, på Röda torget, för att hedra den stora semestern.

När soldaten Mitrokhin fick veta att den enhet han tjänstgör i skulle delta i paraden på Röda torget trodde soldaten inte på det först. Jag bestämde mig för att jag hade gjort ett misstag, att jag hade hört fel, att jag hade missuppfattat något.

Parad! - förklarar befälhavaren för honom. - Högtidligt, på Röda torget.

Det stämmer, en parad”, svarar Mitrokhin. Det finns dock misstro i ögonen.

Och sedan frös Mitrokhin i leden. Den står på Röda torget. Och till vänster om honom finns trupper. Och det finns trupper till höger. Partiledare och regeringsmedlemmar vid Lenin-mausoleet. Allt är precis som i den gamla fredstiden.

Det är bara en sällsynthet för denna dag - det är vitt runt om från snön. Frosten slog till tidigt idag. Snö föll hela natten till morgonen. Han vitkalkade mausoleet, lade det på Kremls väggar, på torget.

8 på morgonen. Klockvisarna på Kremltornet konvergerade.

Klockspelet slog tiden.

Minut. Allt var tyst. Paradchefen gav den traditionella rapporten. Värdparaden gratulerar trupperna till årsdagen av den stora oktoberrevolutionen. Allt var tyst igen. En minut till. Och så till en början, tyst och sedan högre och högre, ljuder orden från ordföranden för statens försvarskommitté, den högsta befälhavaren Väpnade styrkor Sovjetunionens kamrat Stalin.

Stalin säger att det inte är första gången som våra fiender attackerar oss. Vad fanns i de ungas historia Sovjetrepubliken och mer Svåra tider. Att vi firade förstaårsdagen av den stora oktoberrevolutionen omgivna på alla sidor av inkräktare. Att 14 kapitalistiska stater kämpade mot oss då och vi förlorade tre fjärdedelar av vårt territorium. Men det sovjetiska folket trodde på seger. Och de vann. De kommer att vinna nu.

"Hela världen tittar på dig", når orden Mitrokhin, "som en kraft som kan förstöra de rovlystna horderna av tyska inkräktare."

Soldaterna stod frusna i kö.

Ett stort befrielseuppdrag har fallit på din lott”, flyger orden genom frosten. - Var värdig detta uppdrag!

Mitrokhin reste sig. Hans ansikte blev strängt, allvarligare, strängare.

Kriget du för är ett befrielsekrig, ett rättvist krig. - Och efter detta sa Stalin: - Låt den modiga bilden av våra stora förfäder - Alexander Nevsky, Dmitry Donskoy, Kuzma Minin, Dmitry Pozharsky, Alexander Suvorov, Mikhail Kutuzov - inspirera dig i detta krig! Låt den store Lenins segerrika fana överskugga dig!

Beatsna är fascister. Moskva står och blommar som förr. Blir bättre från år till år.

Incident vid övergångsstället

Det fanns en soldat i vårt kompani. Före kriget studerade han på ett musikinstitut och spelade på knappdragspel så underbart att en av kämparna en gång sa:

Bröder, detta är ett obegripligt bedrägeri! Det måste finnas någon sorts listig mekanism gömd i den här lådan! Jag skulle vilja se...

Snälla," svarade dragspelaren. "Det är precis dags för mig att limma bälgen."

Och inför alla demonterade han instrumentet.

"Åh nej", sa soldaten besviket, "den är tom, som ett förbrukat patronfodral..."

Inuti knappdragspelet, mellan två trälådor förbundna med en dragspelsbälg i läder, var det verkligen tomt. Endast på sidoplåtarna, där knapparna sitter på utsidan, fanns breda metallplåtar med hål i olika storlekar. Dold bakom varje hål finns en smal kopparbladsremsa. När pälsen sträcks, passerar luft genom hålen och får kopparbladen att vibrera. Och de låter. Tunn - hög. Tjockare - lägre, och de tjocka kronbladen verkar sjunga i en basröst. Om en musiker sträcker ut bälgen för mycket låter skivorna högt. Om luften pumpas svagt vibrerar skivorna lite, och musiken visar sig vara tyst, tyst, det är bara mirakel!

Och det verkliga miraklet var vår dragspelares fingrar. Fantastiskt spelat, minst sagt!

Och denna fantastiska skicklighet hjälpte oss mer än en gång i det svåra livet vid fronten.

Vår dragspelare kommer att lyfta ditt humör i tid och värma dig i kylan - får dig att dansa, och ingjuter glädje i de deprimerade, och kommer att få dig att minnas din lyckliga förkrigsungdom: ditt hemland, mödrar och nära och kära. Och en dag...

En kväll bytte vi på order av kommandot stridspositioner. Vi fick order om att inte gå i strid med tyskarna under några omständigheter. På vår väg dit rann en inte särskilt bred, men djup flod med ett enda vadställe, som vi utnyttjade. Befälhavaren och radiooperatören stod kvar på andra sidan, de höll på att avsluta kommunikationssessionen. De blev avskurna av de plötsligt ankommande fascistiska kulsprutorna. Och även om tyskarna inte visste att vår låg på deras strand, hölls korsningen under eld, och det fanns ingen möjlighet att korsa vadstället. Och när natten föll började tyskarna belysa vadstället med raketer. Det behöver inte sägas att situationen verkade hopplös.

Plötsligt tar vår dragspelare, utan att säga ett ord, fram sitt knappdragspel och börjar spela "Katyusha".

Tyskarna blev först häpna. Sedan kom de till sinnes och slog ner kraftig eld på vår strand. Och dragspelaren bröt plötsligt av ackordet och tystnade. Tyskarna slutade skjuta. En av dem ropade glatt: "Rus, Rus, kaput, boyan!"

Men det hände ingenting med dragspelaren. Han lockade tyskarna och kröp längs stranden bort från korsningen och började återigen spela den muntra "Katyusha".

Tyskarna antog denna utmaning. De började förfölja musikern och lämnade därför vadstället i flera minuter utan bloss.

Befälhavaren och radiooperatören insåg omedelbart varför vår dragspelare startade ett "musikaliskt" spel med tyskarna, och utan att tveka forsade de till den andra banken.

Det här är den typen av incidenter som hände med vår soldat dragspelsspelare och hans vän dragspel, förresten, uppkallad efter den antika ryska sångaren Boyan.